Накорми меня мёдом и белым хлебом,
Постели на поляне свою рубашку,
И пускай это будет смешно, нелепо,
Но скажи, как когда-то: - Привет, Наташка!
Будет солнце дробиться в колючих иглах
На охапки лучей у высоких сосен,
Я, наверно, совсем от тебя отвыкла,
Всё равно постели. Постели без спросу.
Замолчала кукушка в терновой куще,
Только дятел строчит на машинке швейной…
Был всего лишь денёк нам с тобой отпущен,
Мой любимый герой, мой артист, мой гений.
Ты не будешь сорить ни умом, ни фальшью,
Я - солёности слёз измерять в промилле,
Лишь бы ветер попутный не дунул раньше,
Эти ветры, как пули – всегда навылет.