Утром темно и всё в снегу. И под ногами мягкий снег, ловит шаги, путается, замедляет, семенишь в снегу. Я бы хотела жить в доме под высокими хвойными деревьями, в тени, в тишине. Нет, наверное не я бы этого хотела, а К., мне же часто вообще не важно, город, обстановка, мельком гляну, зацеплю детали и ныряю в себя, создаю в голове собственные пространства. Вчера, возвращаясь домой, вдруг вспомнила (мать рассказывала), как моя бабушка Пушкина писала любовный роман и читала его деду. Тот слушал и хвалил. Он очень её любил. Наверное, они были счастливые. Ну а как ещё может быть иначе, когда друг друга любят. И после войны, вырастив детей, после всего, что было, она пишет роман про любовь. ...Пережила его на тридцать лет, почти до ста лет жила. Вспомнила, и такое было летящее чувство, что ничего никуда не девается... Есть талант и любовь, и этот мир, который меняется стремительно, страдает, болеет, творит зло, что бы ни происходило, не властен над ними, и время не властно. Всегда возвр
Публикация доступна с подпиской
Киса Исключительно Личный Киса Исключительно Личный