Вера стремглав бросилась к выходу из аэропорта. И с вещами, и с Пашей будет всё в порядке, она не сомневалась. Вера доверяла своему толковому помощнику. Да и не волновали её сейчас ни вещи, ни Паша. Ни даже чемодан от Луи Виттона. Главное, она успела выскочить из здания до того, как мужчина скрылся в неизвестном направлении. Он шёл к стоянке с машинами в несколько рядов. Вера оглянулась, и увидела у бордюра четыре машины-такси. Подбежала к первому, и шлепнулась на переднее сидение. Водитель дремал, и никого не трогал. Возможно, уже предвкушал завтрак и сладкий сон после долгой смены.
- Девушка, вы приезжая? Если вызовете машину – дешевле обойдется.
- Я приезжая из Москвы. И для меня сейчас на первом месте не цена. Вам что, не нужны деньги?
- Да почему… - протянул опешивший от такого напора таксист.
- Ну, тогда вот вам пятьсот рублей для начала. А вон человек, видите? Идет к стоянке?
- В сером пальто?
- Точно! Вот нам с вами нужно его не упустить.
- Да иди ты! – восхитился таксист, выруливая со стоянки. – И чтобы он не заметил, что за ним хвост?
- Безусловно. – Вера даже повеселела.
- Сделаем. Пристегнитесь.
Вера вспомнила свою московскую пристегнутую жизнь. Она вечно была пристегнута: к сидению в машине, к обязанностям на работе, к мужу и детям дома. Всё и всегда ровно, предсказуемо, пристегнуто. Никуда не отклониться. Кажется, она немного устала от этого…
- А можно не пристегиваться? Не люблю.
- Вы точно из Москвы? – пожал плечами водитель.
- А что? Непохоже? – усмехнулась Вера.
- Да у вас же там все помешаны на безопасности.
- А вы были в Москве?
- Был. Эка невидаль. Не понравилось мне.
- Вот как? Странно. Обычно всем нравится.
- А мне нет! – отрезал парень. – Суета да толчея. Нет уж. Нас и здесь неплохо кормят. Спокойнее зато.
- Как скажете. Ну, так я не буду пристегиваться?
- Да конечно не надо! Смотрите, ваш перец в машину садится.
- Ну, вот и давайте за ним.
- Как скажете.
Они засмеялись. Вере вдруг стало так легко и хорошо в машине с этим парнем. Спокойно. Если бы ещё не странное дело, для которого она и села в это такси. Очень странное, но очень важное. Такое важное, что на задний план отошло всё: и работа, и Павлик. И Луи Виттон.
- Как тебя зовут? Можно на «ты»? – спросила Вера.
- Конечно, давай на «ты». Я Олег.
- А я Вера. Не потеряем мы… как сказать-то? Объект!
- Да не потеряем мы твой объект, не ссы. – Олег смутился. – Ой, прости!
- Нормально всё. Не парься.
- А ты весёлая тётка, Вера.
- А вот грубить не надо. – они снова расхохотались. Отсмеявшись, Вера добавила. – Но вообще, мне сейчас совсем не смешно.
- Чего за кекс-то? Муж твой? Мы его ловим на измене?
- Нет. Не муж.
- Да иди ты! Любовник?
- Олег, давай не сейчас. Следи за объектом, не теряй.
- Ты чего, Вер! – укоризненно сказал Олег. – Как можно потерять такую машину?
Да, машина была очень даже ничего. Мерседес-внедорожник. Интересно, что будет с такой машиной, если она впечатается в бетонное ограждение? Она тоже сгорит дотла?
Вера почувствовала себя сумасшедшей. Её отец погиб в аварии двадцать пять лет назад. Она не видела его тела. Не имела возможности опознать. Но он погиб. Сгорел. Они похоронили его. После похорон осталась пустота, и одно единственное фото. Почему-то никаких других фото отца дома не оказалось. Но одно Вера носила с собой. И тогда, двадцать пять лет назад, и сейчас. Она судорожно перерыла содержание сумки, вынула блокнот. В кармашке обложки хранилось это старое небольшое фото, сделанное для каких-то документов. Вера вытащила его. Зажала в руке. В этот момент такси плавно остановилось.
- Смотри, он припарковался. Как поступаем?
- А? – рассеянно отозвалась Вера.
- Мне парковаться тут. Слышишь? Он выходит из машины.
- Погоди, мне надо проверить кое-что. – она сунула фотку в руки Олега. – Скажи мне, похож?
Олег внимательно посмотрел на фото. Потом на мужика, который брелоком закрыл свой автомобиль и спокойно направлялся к жилому многоэтажному дому. Ещё раз посмотрел туда, и сюда. И ещё раз. И снова. Повернулся к Вере.
- Какого года это фото?
- Неважно. Похож?
- Копия. Один в один. Какого года фото? Это, наверное, его сын? Старое же фото. Это кто? – Олег весьма неделикатно потряс снимком у неё под носом. Провинциальный таксист, что от него ждать. Веселый зато. И внимательный. Таксист же. Вера забрала фото и очень аккуратно вложила в блокнот.
- Это мой… брат. Фото не очень старое, замызганное просто. Валялось где попало.
- Ну, да. – хмыкнул Олег. – Я так и понял.
Номер карты 2202 2005 1113 0344 для тех, кто захочет поддержать канал и автора