Меня почему-то больно задевает стремительный уход в сиюминутность и почти полный отказ от желания осмысливать окружающий мир.
То ли скорость сейчас такая, что мы не успеваем переваривать сыплющийся на нас объем информации, и работаем как прямая кишка: что на вход, то и на выход. То ли сами писатели стали сиюминутными. Вон Макаревич начинал с "Солнечного острова", а закончил песенками на злобу