В этом году вся наша страна будет отмечать страшную дату – начало Великой Отечественной войны, потери советских солдат в которой составили почти 9 млн человек. У многих погибших остались семьи, дети, которые так и не увидели своих мужей, отцов.
В своей замечательной книге воспоминаний «Времена не выбирают» писатель Георгий Граубин рассказывает о своей последней встрече с отцом. Георгий в то время учился в одной из школ-интернатов Читинской области. Интернат находился рядом с железной дорогой, по которой один за другим шли поезда, увозившие солдат на фронт. О вот однажды, в декабре 1942 года…
Ночью случился переполох. Кто-то вдруг сильно забарабанил в окна. Заведующий интернатом – он жил тут же, в отдельной комнате – стал спрашивать, кто это и что ему нужно. Потом влетел в нашу комнату, сдернул с меня одеяло и словно запричитал:
– Одевайся скорее, отец твой на фронт едет!
Вбежавший отец обхватил меня по-медвежьи, потом распахнул полушубок, прикрыл меня теплым мехом и принёс к своему вагону.
– Принимайте, ребята, сына полка,– сказал он вглубь вагона, шумно откатив дверь.
Тут же я оказался в жарко натопленном вагоне. Некоторые бойцы спали на нарах, но тут же вскочили на ноги, окружили.
– Как, пацаны, живётся, хватает ли вам еды, как настроение?
Солдаты были все пожилые, у них своих, как мы, осталось дома немало. Я расторопно отвечал на разные вопросы, отец торопливо заталкивал в вещмешок мясные консервы и новые байковые портянки.
– От меня тоже возьми немного, угостишь пацанву, – положил на вещмешок сухари и кусковой сахар давно небритый боец.
– И от меня, и от меня, – протягивали из темноты руки то носки, то носовые платки. Сразу было видно, что эти запасы из тех, что собирались среди населения.
Возле нар стоял станковый пулемёт. Он вкусно блестел от жирно лоснящейся смазки.
– Наша игрушка, – сказал отец, кивнув на него. – А это вот мой расчёт, – указал он глазами на присевших к печурке бойцов. Второй номер, подносчик и запасной. С фронта обо всем напишу.
Через полчаса поезд тяжело ушёл на подъем. На улице было градусов тридцать. Но я, не чувствуя холода, долго еще стоял на крыльце интерната, бережно прижимая к груди тяжелый рюкзак...
Много лет спустя выяснилось, что Рудольф Граубин погиб смертью храбрых 5 июля 1943 года на Курской дуге.
А потом появилось стихотворение Георгия Граубина, который с той знаменательной ночи так и не видел своего отца.
Немецкие сапоги
Были трудными годы детские,
Если б наши солдаты знали,
Что ношу сапоги немецкие,
Те, что землю мою топтали.
Мать цвела, что достались дешево,
Хоть и взяли за них немало.
Чисто яловые, хорошие,
Ну, чего она понимала?!
Натерпелся же я стыдобушки,
Хоть по холоду разувайся,
Но кричали сердито вдовушки:
«Да носи ты их, не стесняйся!»
А когда потерялся без вести
Мой отец с разведротою вместе,
Обувал я их не от бедности,
А скорее – из чувства мести.
Я бродил в них кустами цепкими,
Болотинами, неприкаян,
Сапоги были очень крепкими,
Безотцовщиной – их хозяин.
Подписывайтесь на мой канал и вы узнаете еще много интересного и полезного.