Всё время кажется, что делается что-то не то. Причём, абсолютно. И остановиться окончательно нельзя, и продолжать как будто уже некуда. Короткие перерывы в пути перестают помогать и определять искомое. А может, существует в этих трёхстахшестидесяти малый градус, за которым мы гонимся, но почему-то не успеваем. В какой именно он четверти? С какого измерения в него следует заходить?
Как ни копайся