Автор: Виктор Марков
Февраль стучится в дом, как блудный сын.
На улице темно. Тень от сарая
наискосок разрезав синь морщин
в снегу завязла, блёстками играя.
Таинственность вонзается в шаги,
и вечность хрустом разрывает полночь
на «было — будет». Что вчера могли,
сегодня лишь исчирканная повесть.
Какая щедрость в снежной кутерьме
услышать голос странника-приблуда,
впустить в свой дом и разглядеть во тьме
себя, восторженно горящего от чуда.
Сквозь створки снов, пропитанных насквозь
дыханием весны, как брошенный просёлок,
раскваситься до слёз и пожалеть всерьёз,
что был когда-то без причин весёлым.
Ну что года? Они летят, как пыль,
и расставаний цепь неумолима.
Вот и февраль виски припорошил —
как странник-гость, я прошагаю мимо...
***
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!