Сразу же замечу: если вам неинтересна Поэзия как таковая, «захлопните» эту страницу.
А если вас заинтересует этот скромный пост, стоит подписаться на мой канал ЮРИЙ КИСЛОВ: там немало о Поэзии. Например, здесь.
Обычно я вместе с вами размышляю об одной-двух поэтических вещах, которые тронули или трогают меня до такой степени, что появляется желание поделится с кем-то своими ощущениями.
Пишу стихи и сам. В СТИХИ.РУ есть Юрий Ардынов. Это я, если вам интересно…
Сегодня о НИКОЛАЕ МИХАЙЛОВИЧЕ РУБЦОВЕ (1936-1971)...
Писатель Федор Абрамов называл его блистательной надеждой русской поэзии. С этим невозможно не согласится. Очень крупный и сильный автор, у которого, как и у любого Поэта, немало откровенно слабых стихов. Но я о шедеврах. О том, что схватило и повлекло за собой.
О трагической судьбе НИКОЛАЯ РУБЦОВА вы можете легко прочитать в интернете, а особо продвинутые могут даже «съездить» в Гуглмапсе к дому в Вологде, в котором его убили.
Но здесь я об одном из самых замечательных произведений автора, которое многие знают почти наизусть.
***
Понятно, что любой автор, когда работает над стихами, имеет некую отправную точку, или точки, которую можно назвать как угодно: мысль, ощущение, случай, пейзаж (здесь можно перечислять до умопомрачения).
Бывает, что этот заряд формулируется в голове и сознании всю жизнь (день, месяц, год), а затем, даже часто внезапно для автора, выплескивается в строки и строфы.
Этот процесс невозможно описать по определению. И строки Анны Ахматовой /Когда б вы знали, из какого сора /Растут стихи, не ведая стыда/, а Владимир Маяковский /Изводишь единого слова ради /Тысячи тонн словесной руды/, свидетельствуют лишь о самой малости из колоссального объема работы, которую осуществляют мозги, чувства, душа и сердце поэта, основанные на его жизненном опыте.
Но не буду отвлекаться. Читаю, вновь сопереживая, эти строки:
В горнице моей светло.
Это от ночной звезды.
Матушка возьмет ведро,
Молча принесет воды…
Красные цветы мои
В садике завяли все.
Лодка на речной мели
Скоро догниет совсем.
Дремлет на стене моей
Ивы кружевная тень.
Завтра у меня под ней
Будет хлопотливый день!
Буду поливать цветы,
Думать о своей судьбе,
Буду до ночной звезды
Лодку мастерить себе…
1965 г.
О чём это? Я мыслю так: ключевое здесь - «Думать о своей судьбе…» Исследую, как тот Шерлок Холмс, применяя все возможные методы дедукции и индукции.
Я представляю вполне взрослого мужчину (холост, разведен, не сложилась судьба?) живущего в деревеньке со своей мамой.
Плохо ему. И страдает, ощущая, что не сложилось что-то в судьбе, что-то, чему уже нет возврата. Огромный отрезок жизни пройден впустую. Оттого и выпивал вчера: может быть с соседом, может – наедине с самим собой. Оттого /Матушка возьмет ведро,/Молча принесет воды…/ Ну, мужики понимают о чём я. Да и женщины, которые попадали в состояние жуткого бодуна, с этим знакомы.
Запущены дела, непосредственно связанные с мужским трудом. Лодка гниет. А на цветы, хоть и женское это в основном дело, матушка махнула рукой. Ибо в доме и семье нет гармонии и того, что называется каждодневной радостью бытия.
А лодка, по большому счету, всего лишь образ: это сама жизнь автора. Ну кто бросит лодку на мели? Для этого есть причал, колышек наконец, к которому можно привязать конец…
Всё, о чем я сейчас размышляю (поверьте, без грана иронии, т.к. стихи великолепны), всего лишь фасад произведения, видимые его черты, первое, что бросается в глаза, если подумать.
Остальное, и самое основное – в глубине, там, где под пристальным взглядом вскрывается второй и третий психологический слои, до которых каждый из нас может добраться, исходя из своего воспитания, восприятия мира, душевного труда и душевного трепета, настроя, мгновения прозрения, а порой интуитивно.
Понимаешь, что объем этого стихотворения неизмеримо больше букв и слов, выстроенных красиво и со смыслом. Почти физически ощущаешь свет, льющийся из этого пространства, объем, по сравнению с которым хоть 10G – детские шалости.
Почти кожей чувствуешь сферу, целый мир, в котором есть место и нам с вами, России наконец.
/Буду до ночной звезды /Лодку мастерить себе…/
А может быть ту самую, про которую поет Градский в фильме «Свой среди чужих, чужой среди своих»? Ту, которую не доделал в свое время отец?
А может это образ судьбы, которую еще возможно исправить и направить не по течению?
Не знаю. Не знаю…
Не зря эта вещь Николая Рубцова стала песней, и кто ее только не пел и не поёт: со сцен и в застолье, в грусти и радости…
На сегодня - всё. Жду комментов и лайков. С уважением
