Спрячь свой длинный нос в колючий ворот и накройся пледом как сачком.
Страшный серый волк явился в город — он не ограничится бочком.
Вот и ты поставлен перед фактом, что сегодня ты, родной — еда.
Волк идёт, туды его в Карпаты, задевая ухом провода.
Волк чего-то и кого-то ищет.
Думая, мол абы да кабы, видишь, как мощны его лапищи, а твои ручоночки слабы.
Цепенеешь, чуя мерзкий ужас.
Волк луну глотает, словно мяч.
Грустно понимать — ты поздний ужин, ведь ещё так молод и горяч.
Плачь, молись, люби, кусая локоть (если, брат, ты веган — то гарнир).
Слышишь — в облаках хохочет Локи. Неужели это сам Фенрир?
Волчий глаз блестит голодным лоском, гибелью, кошмаром, древним злом.
Просто ты работаешь в киоске, и тебе чутка не повезло.
Ты не рыжий, не обутый в лыжи и не смотришь страшное кино.
Зверь глядит в окно, и вдруг ты слышишь:
"Яшкино. Клубничное. Одно".
