После таких спектаклей хочется слушать Брамса, пить черный русский, жалеть всех кошек, покупать воздушные шарики, читать Жуковского, Гоголя и Пушкина, плакать от счастья чистыми слезами младенца и благодарить всех богов, что можешь видеть все это.
А в голове проносится- неужели есть что- то более прекрасное, чем увиденное? Что это- болезнь, паранойя, одержимость, неистовство, абсурд?
Это-Хармс.