Эти огромные раны ещё свежи,
Не потому ли, что каждый поэт – солдат?
Хочешь писать стихи, а слова - ножи,
Режут карманы, в которых они лежат.
Хочешь писать стихи, а слова – стекло,
Острое, бьётся и руки вскрывает в кровь,
Ищешь слова – цветы, а они, назло,
Крючья злодеев, шипы вековых тернов.
Ищешь слова – любовь, а они – стрихнин,
В яд обмакнул перо? В цианид, в синил?
Сгиньте, нечистые. Лживые, тоже сгинь!
Ядом не пишет поэт, если нет чернил.