Ссыкуны.
В спортзале вчера.
В уголке, лёжа на скамье, делаю «молоток» на трицепс. Рядом худощавый мужик с унылым видом качает дельты.
- Не грусти, а то дельты не будут расти, – не выдерживаю я, - Чо грустный?
- Да вот расстраиваюсь… - начинает тот, положив гантели на стойку, - что так много… дебилов в стране.
- Это каких?
- Которые на митинги ходят…
- А все под лавкой должны, как ты, сидеть, что ли? – перехожу я в наступление.
- Да нет… - он понял, что сочувствия не будет и снизил громкость, - но митинги согласовывать надо…
- Эти дебилы, как ты их называешь, действуют в соответствии с Конституцией РФ, гарантирующей свободу митингов, шествий и собраний. И власть сделала согласование митингов невозможным, а значит, бесполезным занятием. И я скажу, дружок, в чём твоя проблема, - я хищно улыбнулся. Говорить правду было легко и приятно. – Ты и такие, как ты – вы ссыте. Вам страшно. Ты, конечно, хотел бы, чтоб в России соблюдали закон, особенно в отношении тебя, но предпочитаешь, чтобы всё было сделано чужими руками. Руками этих дебилов – пусть они помитингуют, пока ты губки осуждающе поджимаешь. Ты боишься. Даже боишься себе признаться, что боишься – ты ж гордый и смелый, когда никто не видит, для того и в зал ходишь, а когда тебя за мирный протест побить могут – тут у тебя по ноге-то и течёт…
- Да не собираюсь я за Навального выходить! – мужик понял, что нарвался. А я продолжил:
- Ты за себя-то выйти не можешь. Ты ж очкуешь, сдаёшься заранее, ни разу на протесты не ходил, живёшь под лавкой и уже привык… Только бы тебя не трогали…
Скроив индифферентную морду, парень отошёл.
Убедил ли я его? Нет. Разозлил, скорее всего.
Похрен. Пусть знает, что я теперь буду думать, встречая его, ссыкуна, в зале.