На этом канале, Автор без границ, иногда я публикую свои рассказы. И это один из них. Буду рада вашим комментариям. Благодарю, что читаете:)
Вернувшись, домой ни с чем, он разочаровано смотрел на свою мать, которая постоянно упрекала его.
- Лучше бы ты попрошайничал или воровал, чем целыми днями стоял без толку. Ты такой же неудачник, как твой отец! - говорила она.
Эти слова, каждый раз произносимые его матерью всё с более и более великой и непонятной ненавистью буквально разрывали душу юноши и наводили непреодолимую тоску. Он никогда не понимал, за что его так ненавидит собственная мать. Но всегда молчал. Он несколько минут стоял и смотрел на её измученное и больное лицо. Затем он уходил в свой уголок и снова брался за работу. Это было его единственным утешением.
Взяв в руку кисть, он забывал обо всём, даже об оскорбляющих его ранимую душу словах и событиях. Он нежно водил ею по гладкому полотну и невольно погружался в свой насыщенный мир грёз и фантазий. Это был его мир. Мир, который он создал, и кусочки которого он искусно переносил на дарованное Богом полотно. Непокидающая неудача только вдохновляла его и рождала всё новые и новые шедевры, наполненные его ярким и живым внутренним миром. А на следующее утро он снова приходил на прежнее место с картинами в руках.
В тот день он принёс новые, ещё не обласканные чужим глазом картины в надежде на удачу, которая пока имела место только в его сердце, но и там постепенно угасала, превращаясь в мёртвый уголёк давно потухшего костра. Безнадёжная вера в рождественское чудо помогла ему забыть о зверском голоде и холоде. Но коварный запах рождественской ели и аромат бессменных, праздничных мандаринов всё же дурманил его. Он и мечтать не мог о большом праздничном столе, полном озорного крика и суетливого веселья доме и тепле родных ему людей. А о рождественском подарке он и думать не смел. Что это такое он забыл ещё, когда был совсем маленьким. У него было единственное желание продать картины, чтобы отдать деньги матери и увидеть её добродушную улыбку, обращённую к нему. Хотя на последнее он вообще не надеялся. Мать всегда презирала его.
Уже вечерело. И улицы постепенно начинали пустеть. Фонари зажигали свой искусственный свет и дарили некое, виртуальное тепло прохожим. Снег серебрился, хрустел как поп-корн под ногами, блестел, словно зеркало повсюду. Съёженный, вечерне-морозный воздух заполнял всё вокруг. Изнурённый голодом и холодом, он продолжал стоять и думать о хорошем. Но все его тёплые, как капли летнего дождя мысли в один миг растворились, когда, не выдержав, он упал на обнажённую, сверху немного присыпанную снегом, землю и больше не смог подняться. А единственная мечта, хранимая в самом потаённом уголке его сердца, разбилась на множество мелких осколков страданий, которые никогда уже не сойдутся. Мгновенная, резкая, морозная дрожь охватила его, словно в лихорадке. Его лицо стало белым как снег, а руки совсем окостенели. Он поднял глаза ввысь и в последний раз взглянул на небо, такое же чистое и благородное, как его душа и что-то прошептал невольно. Затем его замёрзшие веки ослабли, начали постепенно опускаться и вскоре закрылись навсегда. Больше никогда он не возьмёт в руки кисть. Больше никогда он не прикоснётся жестом младенца к жидкой глади полотна. И больше никогда он не сможет создать то неповторимое и вечное, то, что кроме него, не сможет сделать никто.
Поднялся шквалистый, порывистый ветер и завыл диким волком. Началась шальная буря и стала сметать всё на своём пути. Небо почернело. И всё вокруг превратилось в непрерывный хаос. Но вскоре всё утихло и замерло в пространстве. Тишина и безмолвие безнадёжно царили вокруг. В неприметном углу между двух домов лежал, не шевелясь, занесённый снегом человек. Но никто не замечал его. Люди в суматохе, ошарашенные неожиданными капризами погоды, пробегали мимо и даже не оглядывались на сугроб странной формы с видимыми очертаниями человеческого тела. И только природа сквозь невыносимую, тяжкую тишину пространства тихо оплакивала и провожала в последний путь безвременно ушедшую навечно жизнь. И луна, и звёзды, и ночное небо приветствовали восхождение юной души и провожали её единым нетленным взглядом...
Прошло несколько лет. И люди, бродя по галереям, восторгаются великими шедеврами с надписью "неизвестный художник", которые теперь стоят миллионы. Но никто из них даже и не догадывается, что когда-то их создатель не получил за них ни гроша. А теперь его полотна находятся в одном ряду с Леонардо да Винчи, Пабло Пикассо и Сальвадором Дали. Мечтал ли он об этом, стоя в жутко морозный день, голодный, невозможно промерзая до самых костей? Нет. Он думал лишь о том, как получить за картины всего лишь несколько монет, чтобы принести их своей больной матери и голодной, двухгодовалой сестрёнке.
Конец....
Благодарю вас, за то, что читаете мой блог. Благодаря вам, с каждым днём я становлюсь всё лучше и лучше:) Лайк и подписка позволит вам не пропустить интересное! Спасибо, что мотивируете меня писать:) Ваши лайки поддерживают меня ещё сильнее)).