Казалось бы, фигота. Ну, подумаешь, ты пожаловалась на головную боль (ну, или какую-то там ещё), а муж взглядом имбецила, у которого отняли леденец, посмотрел мимо тебя, что-то проблеял и снова уткнулся в гаджет. А чего ты хотела? Чтобы он бросился к тебе, притащил таблетку, намочил платок холодной водой, положил тебе на лобик и сел рядом, держа за руку?
-Как ты, дорогая? Тебе получше? Или, может, скорую? А хочешь я за апельсинчиками сгоняю, ты же всегда их кушаешь, детка, когда болеешь?
-Ах, нет. Мой дорогой, ты так заботлив, что мне стыдно. Мне уже намного лучше, ты моё самое, что ни на есть лекарство. Сейчас встану, пойду тебе плюшек напеку.
-Нет, нет, любимая. Ты лежи, лучше я ужин приготовлю. А потом мы выпьем хорошего коньяка, я тебе принёс отличный швейцарский шоколад, вот твоя головка и пройдёт. Обещаю.
Хотели так? А? Только честно? Может, не настолько слащаво, но где-то в такой антрепризе? Я - да...
И тут задумалась на днях - почему. Почему меня дико раздражает, когда муж, в принципе нормальный, не злой мужик может, например, часа два не замечать, что я исчезла. Вот нет меня в доме. Час... Два... А где я? Фиг знает, вот нет...
А на улице метель... Темно... Страшно... Я чищу снег с дорожек частного дома, потому что если его не почистить, утром не открыть дверь нафиг. И когда я появляюсь все залепленная снегом по самое небалуй, как яблочный рулет пудрой, он томно поднимает глаза и тянет
-Ну зачем? Завтра бы вышли и все почистили. Глупо.
Да, наchrен!!! Глупо. Но я чистила этот чёртов снег одна. В темноте. С больной спиной и чёртовой близорукостью. Меня не было два часа, и за это время я бы окочурилась в сугробе, если бы мне поплохело, а ты, мать твою, даже бы не заметил.
И ведь наутро он один чистит снег, я дуюсь, мир в семье нарушен, все плохо и хочется стреляться. А лучше - ЗАСТРЕЛИТЬ! Влепить прямо из рогатки между этих дурноватых глаз, чтоб выбить из них благость и равнодушие.
Почему? А потому, что картинка не складывается... Мой благородный рыцарь, лелянный сладкими романами, добрыми сказками, мой принц на белом коне, которого я придумала длинными подростковыми ночами, через минуту моего отсутствия выскочил бы на чёрный двор, разметал снег, отнял бы лопату, посадил бы меня на коня и умчал вдаль. Ну, или хотя бы так, у горящего камина, как в верхней сценке.
А этот? Тот, что сосёт леденец пялится в гаджет, пуская слюни?
...
Я лежала на кровати полтора часа, изображая "присмерть". Потом погремела коробкой с лекарствами, навоняла корвалолом, потенькала склянками.
Ноль...
Следующий час прошёл в мертвой тишине, если не считать дебилов из ю туба, ржущих из мужниного телефона. На втором часу грустная фигура появилась в дверях.
-О. Ты здесь... Может пожрем чего?
Нет, блин. Не пожрем. Потому, что я померла два часа назад. От так вот...
Несоответствие... Несоответствие несбывшихся мечт и реальности рождает ярость. Лично у меня. Не знаю, как у вас.
Чёртово несоответствие...