Владимир Полетаев (1951-1970) не дожил и до 19. Одна из версий, что толкнуло его на роковой шаг, – несчастная любовь.
Казалось бы, что можно сочинить в 16-18 лет? Но Владимир Полетаев успел стать большим поэтом, хоть и написал немного. Это не ученические пробы пера подающего надежды автора – это настоящая поэзия.
Полетаев – очень «зимний» поэт. Многие его стихи – именно об этой поре. Кажется, одно продолжает и дополняет другое. Иногда кажется, что читаешь дневник. Вот послушайте:
***
Кружился снег, стократ воспетый,
кружился медленно и строго,
и под полозьями рассвета
плыла январская дорога.
Неприбранная мостовая
лежала в белом беспорядке,
мучительно напоминая
об ученической тетрадке.
Ах, сколько снега, сколько снега,
какая чистая страница —
пройти, не оставляя следа,
и в пустоту не оступиться.
Ах, детство, детство, моё детство
моё фарфоровое блюдце,
мне на тебя не наглядеться,
мне до тебя не дотянуться.
Над розовыми фонарями,
над фонарями голубыми
кружился снег, и губы сами
произносили чьё-то имя.
***
...живу по горло в январе,
в неслыханном его затишье,
и шарканье в парадном слышу,
и чей-то кашель во дворе.
Запоминаю каждый шорох,
оглядываюсь на бегу,
а над рекой дымится город
в тяжелом елочном снегу.
А там, за выгибом реки,
уже темнеют переулки -
озябшие особняки,
как музыкальные шкатулки.
***
Февраль фарфоровый, хрустальный,
и гуттаперчевый февраль.
Легко всплывала над устами
дыханья - белая спираль.
И по спирали, по спирали
слова лукавые всплывали -
прозрачней мыльных пузырей.
и плавали вдоль фонарей
и фонарей не задевали.
Ты говорила: не хочу,
и вырывалась, и смеялась,
и снова к моему плечу,
заплаканная, прижималась...
***
Вот снег неумелый и мокрый
по горло дворы завалил.
О, привкус живительной охры
на синьке февральских белил.
А большего нам и не надо,
такая у нас благодать,
такая простая отрада
снежки в мирозданье кидать.
В августе ему исполнится 70. Точнее, исполнилось бы…