Сон необычный однажды приснился мне ночью:
толпы народа в скорбном молчанье стоят.
Я среди них прохожу и вижу воочию —
чёрный помост, сзади — штыков плотный ряд.
Море людское не смог окинуть я взором,
края не видно, словно пришла вся страна.
А на помосте стоит безголосым укором
гроб беспощадный. Горем Россия полна.
Недоглядела и вот — хоронит поэта.
Перед помостом на синем снегу как монах
сам государь на коленях, и свита, в траур одета,
шепчет молитву, и внемлет торжественно прах.
Царь еле слышно промолвил: «Прощай, победитель…
С этой минуты поэтам в России хвала и почёт,
брошен в темницу уж твой бессердечный губитель,
и запретил я балы в этот траурный год».
Сны человека… Зеркальные грани забвенья.
Необычайных, причудливых, странных событий полны.
Перед поэтом не станут цари на колени
и никогда не признают своей августейшей вины.