Заявка Алексей Богомолов "Собака, заброшка"
Обычно я довольно скептически отношусь ко всему странному и загадочному. Опыт работы следователем буквально шепчет мне на ухо, что за каждым «призраком» и «полтергейстом» стоит человек, который не желает, чтобы его поймали. Но не в тот раз… Объяснения тому, что произошло тогда, я ищу вот уже 20 лет, и до сих пор не нахожу ответа.
Пропавшие люди… На самом деле их намного больше, чем передают по новостям, просто как правило их не ищут. Ну, не пойдут бомжи из парка подавать заявление на розыск своего товарища, одиноких людей просто некому искать, а пожилые… тут история еще печальнее. Люди пропадают без вести, никому не нужные, одинокие, забытые. Кого-то находят, конечно, чаще всего не специально, кого-то – нет. Тут как повезет.
Тот мужик относился ко второй категории в моем личном топ-10 людей, которым не повезло. Одинокий, мрачный, никем особенно не любимый и не вызывающий желания прийти ему на помощь (я видел его фото, опрашивал соседей – реакция одна: «нет его и не надо»). Заявление о пропаже могло никогда не попасть ко мне на стол, если бы не старушка-соседка, которой мужик помогал периодически и не… собака. Не мужика даже, так, уличная дворняжка, прибившаяся к теплому подъезду и периодически мужиком подкармливаемая.
С собаки-то все и началось. Неведомыми путями она просачивалась в подъезд, садилась у двери в квартиру мужика (и бог знает как она вычисляла именно нужную дверь в мешанине подъездных запахов) и выла. Громко. Протяжно. Как человек, оплакивающий самое дорогое, что у него было. Собственно, нас и вызвал участковый, которого жалобами на собаку завалили с ног до головы, вроде как «Примите меры, господин участковый, пока мы сами их не приняли». А мы что? У нас тоже прав на отстрел животных нет, да и не изверги же мы какие-то. Вызвали спец.службу, собаку упаковали и перевезли в приют, но… Та явно обладала какими-то мистическими способностями, потому что ровно через три дня снова сидела на своем посту и выла.
Тогда-то и шевельнулось внутри меня первое нехорошее предчувствие – с квартирой что-то не так. Опрос соседей установил, что квартира принадлежит мужику, Степанову Алексею, 40 лет, слесарю по профессии и «непечатному выражению» по жизни. Степанова Алексея явно не любили в родном дворе, но происходящее от этого яснее не стало. Чего надо собаке под чужой дверью чужой квартиры? И почему сам хозяин квартиры никак на концерты в свою честь не реагирует.
Опрос повторили и выяснили, что мужика никто не видел уже недели две, как раз когда начались первые ночные выступления собакена. Нашлась старушка-соседка, которая подтвердила, что, мол, да, соседа нет уже давненько, и это странно, потому что в личной жизни или отпусках за все 20 лет своего обитания по этому адресу он замечен не был. Да и вообще, подозрительно это все, потому как Степанов Алексей обещался доставить гражданку-соседку в местную больницу аккурат неделю назад, но так и не объявился, хотя обычно своими обещаниями не пренебрегал. И вообще «Волнительно мне, касатики, сердце не на месте, еще и собачка… Может вы что разузнаете? Алешка-то мужик неплохой был, рукастый и слово свое держал, а что неприветливый… Так жисть – она такая, грубая и жестокая, как тут улыбаться всем вокруг?».
Так на моем столе и появилось заявление о пропаже, против всех правил, в том числе и негласных. Начальство, конечно, чуть на ближайшем шкафу меня не распяло за самоуправство, мол, заявление не от родственников, взрослый человек мог уехать, нафига тебе «висяк» и все в таком духе, но подписанное и занесенное в базу заявление выкинуть просто так было уже нельзя. Нужно было работать.
То, что мужик именно пропал, а не уехал в поисках лучшей жизни, выяснилось почти сразу после вскрытия квартиры. Вещи, документы, заначка в серванте между книжных рядов, грязная посуда в раковине и остатки ужина на столе – все буквально кричало, что хозяин вовсе не собирался уезжать. Более того, в момент, когда случилось что-то непонятное, мужик мирно ужинал под бубнеж телевизора (к слову, телевизор тоже продолжал работать, когда мы пришли).
А дальше начались сплошные вопросы. Куда мог деться Степанов Алексей? Ни на работе, ни среди соседей внятного ответа, хоть немного похожего на зацепку, мне никто не дал. «Не был, не привлекался, не собирался, не общался…» складывалось ощущение, что мужик этот был каким-то человеком-невидимкой. За что хвататься и какие направления проверять, было решительно непонятно. Единственная зацепка – недоеденный ужин и запертая на ключ дверь, которые как бы намекали, что мужик ушел сам, добровольно, но внезапно – по факту оказалась еще большим тупиком, потому что по свидетельствам всех, кого нам удалось опросить, у Алексея не было никого из близких, к нему никто не приходил, он сам никуда не выходил из дома, кроме маршрута дом-работа-магазин на углу-дом. Так что могло сорвать его с места? За кем (или зачем?) он пошел, забыв про ужин?
Пока начальство ржало над тем, что у меня намечается «висяк», а значит минус премия и другие плюшки, кому-то из стажеров пришло в голову спросить у…собаки. Вернее, пустить ее по следу, раз уж она так хорошо знакома с запахом пропавшего Алексея. «Колбасы им куплю – и псине, и стажеру», думал я, пока мы пробирались следом за собакой куда-то в дебри промышленной части района. Собака вела уверенно, практически не сбиваясь, четко идя по запаху с ветровки, найденной в доме Степанова. И даром, что не поисковая.
Увидев себя стоящим около типичной городской заброшки – старого и порядком потрепанного временем здания бывшей общаги – я искренне обрадовался. Нет, понятное дело, что найти кого-то живого я там даже не рассчитывал, но у меня и задача была другая – найти Степанова, не важно в каком состоянии. Но птичка-обломинго промелькнула, долбанула меня по темечку и скрылась из глаз.
Тела на заброшке не было.
Серьезно, не было. Мы обшарили каждый этаж, заглянули в каждую дверь – ничего. Ну, вернее, много чего, конечно, начиная от шприцов сомнительного вида и заканчивая пентаграммой, накарябанной на полу красной губной помадой, но конкретно Степанова там не было.
Более того, собакен, который привел нас на заброшку, внутрь так и не зашел. Как и у квартиры, пес плюхнулся на филейную часть еще на входе, поднял голову к небу и завыл. Если бы наши мысли тогда не были так сильно заняты вероятным закрытием дела, мы бы еще тогда обратили внимание, что псу… просто страшно.
Раз за разом, изо дня в день пес вел нас к заброшке, и все повторялось по новой. Заходить внутрь он отказывался даже за колбасу, только выл с каждым днем все протяжнее. В конце концов, учитывая полное отсутствие каких-то других зацепок, мы затребовали своего кинолога с полицейским Рексом – если и он покажет нам на заброшку, значит мы – слепые дебилы и не видим мертвого мужика у себя под носом, ну, а если нет… Что ж, значит дворовый пес крупно нас всех обманул.
Рекс повторил тот же, привычный нашим ногам, маршрут. Более того, он, как и его дворовый собрат, плюхнулся на задницу прямо у входа и отчаянно, пронзительно завыл, категорически отказываясь заходить внутрь. И вот это уже было чертовски странно.
Я даже вспоминать не хочу о том, как мы обшаривали о кирпичику несчастное здание, от которого и без нас остались одни кирпичи. Этаж за этажом. Комната за комнатой. Снова и снова, как в каком-то угаре. Пока, наконец, в один из наших бесполезно-исследовательских дней тот самый стажер, который предложил использовать собаку, не провалился… под землю.
Нет, Зоркий Сокол не обнаружил наличие в доме подвала спустя неделю поисков. В этом и была проблема – подвал мы осматривали не единожды, и в тот раз стажер провалился под землю именно в подвале. Как бы дебильно это не звучало.
На самом деле найти то место реально можно было только случайно, ну, или четко зная, где искать. На планах здания никакого бункера (а это был именно он) не значилось, вход в него был удачно замаскирован грязью и сточными водами – да и не вход это был, просто измазанная всем, чем только можно, совершенно антисанитарная дырка в земле, спрятанная за обрывками труб отопления. Самое любопытное, что после всего я лично проверил – бункер располагался четко под тем местом, где останавливались обе собаки, просто никому из нас не пришло в голову копать.
Степанова мы, к слову, нашли. Мда… Нашли… Опознали по приметной татуировке на правой руке. С остальными было сложнее…
Бойня. Мясокомбинат. Логово маньяка. У меня нет слов описать то, что мы увидели в старом бункере. До сих пор перед глазами стоит картинка развешанных по стенам кишок… Кости, куски мяса, любовно расставленные вдоль одной из стен черепа, люди, люди, люди… В тот момент мой мозг, защищаясь от жестокой реальности, выдал только одну умную мысль «Я что-то не помню ТАКОГО количества пропавших без вести в нашем городе».
Ну, и Степанов, да. Почти свежий, почти даже не разобранный в отличие от остальных.
На этом жуткая история для меня и закончилась. На самом деле я точно не знаю, что было дальше. От дела нас тогда оперативно отстранили, вызвав из области ребят посерьезнее, гриф «секретно» навесили, приказали забыть все, что мы видели, как полагается в подобных случаях, для крепкости челюстей премии выписали всем, кто участвовал в поисках. Как обычно в общем.
Единственное, что нам НЕ запретили – думать. Чем я против своей воли и занимался, раз за разом возвращаясь к тому подвалу все эти 20 лет. Что-то царапало внутри, не давало покоя. И у меня, черт возьми, не сходилось. Тогда не сходилось и до сих пор не сходится. По количеству пропавших ответ нашелся до обидного быстро. Как я уже говорил, многих на самом деле просто не ищут. Но в остальном… Думалось мне, что маньяка не поймали и торжественно не посадили на радость прессе вовсе не потому, что он оказался таким уж неуловимым. Просто он не был… человеком.
Уже потом, отойдя от шока после увиденного, пройдя курс экстренной реабилитации в местной больничке, сменив профессию и как следует изучив курс анатомии я понял, ЧТО именно так царапало меня все эти годы. Тела, да, вернее то, как именно они были выпотрошены. Как будто их рвали на куски. Так, как ни у одного человека не выйдет, просто сил не хватит. Еще и собаки, так странно ведущие себя – ладно дворовый Шарик, испугался или просто не знал, что ему делать, но полицейский, тщательно обученный Рекс? И эта секретность…
По всему выходило, что не человек там поработал. Не человек… Но тогда что за тварь пряталась в тайном бункере все эти годы, похищая, неведомым образом ЗАМАНИВАЯ к себе людей, творя с ними жуткие зверства? У меня нет ответа на этот вопрос, но я готов выслушать любую версию.
История в авторской озвучке выйдет вечером, в 18.00 в телеграмм канале https://t.me/cheschnight. Понравилась история? Не забудь подписаться и поставить лайк!
______________________________________________
В моем телеграмме проходит игра: вы пишете мне два любых существительных, я придумываю страшную историю по этим словам для вас. Единственное условие - быть подписанным и терпеливым))
Ссылка на телеграм: https://t.me/cheschnight
Игра так же проходит здесь, в ЯД, по ссылке: https://dzen.ru/a/Y4hTNcnRJCELDe6p?share_to=link
Всех жду!