- А чьи это следы?
Спрашиваю, понимаю, что ляпнул что-то не то, такое не то, что нетее некуда. Смотрят на меня, как на идиота все... отсюда кажется, что их пятеро, хотя такое чувство, что количество охотников все время меняется, а иногда и вовсе уходит в какие-то иррациональные числа. Ладно, будем считать, что пять с половиной, половина – это я, как вы уже догадались, потому что охотник из меня тот еще...
Понимаю, что про такие вещи не спрашивают, такие вещи нужно знать где-то на генетическом уровне, что это следы этого, а это следы этого, кого этого, я и зверей-то толком не знаю... И не у кого спрашивать, и некогда, все уже разбрелись-разбежались по чаще, только их и видели, выслеживают кого-то по следам, бегом, бегом, ату его, ату, а кого ату, черт вообще пойми... делать нечего, бегу за остальными, тут же кто-то отталкивает меня, это мои следы, а ну не трожь, ага, ври больше, твои следы, что-то я не видел, чтобы у тебя как у птички пальчики были...
Выбираю чьи-то следы, не пойми чьи, спешу по ним, они петляют, путаются сами в себе, уводят меня все дальше и дальше по чуть припорошенному снегом лесу, то ныряют в заросли чего-то там, то огибают стволы неведомо чего, н-да-а-а-а, хорошенький мне подарочек на днюху, знал бы, в жизни бы не пошел...
- ...чего смотришь, стреляй давай!
Оборачиваюсь, смотрю на охотника, в кого стрелять, в тебя, что ли, а этот знай твердит свое, стреляй, стреляй...
- Ну что ты? – охотник (как же его зовут все-таки, Вася-Петя-Коля-Миша, мне имя скажи, оно у меня из уха вылетит быстрее, чем влетит) вскидывает ружье, лес вздрагивает от выстрела, перепуганный снег спрыгивает с деревьев, - цепочка следов вскидывается, беспомощно кувыркается, падает на снег, обагряя его кровью, черт возьми, откуда кровь, откуда, откуда...
- Ну вот... – охотник вскидывает на плечо подстреленные следы, - а ты...
Только сейчас начинаю понимать, ну ё-моё, почему мне сразу-то не сказали... оглядываю черно-белый лабиринт леса, выискиваю следы, черт, как назло, ни одного, а остальным как назло попадаются, лес только и успевает вздрагивать от выстрелов, бах, бах, бах, пять с половиной охотников хватают добычу, вернее, пятеро, шестой беспомощно топчется на месте...
Мелькает цепочка следов, петляет ускользает от меня, прочь, прочь, бегу за следами, какими-то странными, не птичьими и не звериными, а не пойми какими, сейчас надо вскинуть ружье, какого черта я его не вскидываю, какого черта смотрю на петляющие следы...
- Чего ты... стреляй!
С ума я сошел, что ли, бросаюсь на него, отвожу ружье, выстрел приходится в пустоту, пустота падает, беспомощно сложив крылья. Охотник оглашает тишину леса отборной бранью, понимаю, что лучше ретироваться, - исчезаю в зарослях, следы петляют за мной, огибают со всех сторон, кажется, сейчас запутают меня и свалят в мелкий редкий снежок. Бегу за следами, как все охотники бегут за следами, уводящими их все дальше и дальше, - что-то екает в сердце, а не слишком ли далеко мы забурили, да как не слишком, вот спроси меня сейчас, в какую сторону идти, чтобы добраться до дома, вот черта с два я вам скажу... Ну ладно я, я из дома выйду, за угол заверну, уже считайте заблудился, а тут целый лес... Но остальные-то что себе думают, уходят дальше и дальше в бесконечность леса, подернутую седым туманом...
- А-а-а-у-у-у-у-у-х-х-х-ху-у-у-у-у! – то ли крик птицы, то ли зов человека, окончательно заплутавшего в черно-белых зарослях. Мне не по себе, хочется повернуть назад, да какое назад, где оно это – назад. Я пригибаюсь, пытаюсь определиться с направлением, но пейзаж за спиной не меняется, и в какой-то момент я просто влетаю в чащу, превращаясь для остальных в размытый нечеткий силуэт.
Собрав волю в кулак, я начинаю медленно, словно крадусь, пробираться через колючие кусты, которые пытаются укусить меня за руку. Тоскливый завывающий стон, кажется, стонет сам лес, кусает, царапает, понимаю, что я не выберусь, что никто из нас отсюда не выберется, следы завели нас слишком далеко, в такие лесные дали, где само понятие назад теряет всякий смысл. Следы вьются вокруг меня, ну чего вам, чего, пшли, пшли вон, не собираюсь я в вас стрелять, - следы отскакивают, снова возвращаются ко мне, как будто играют, или...
...или...
А если...
Осторожно иду за следами, почему-то боюсь на них наступить, наконец, начинают проступать знакомые места, или мне это только кажется, точно, кажется, лес везде разный и в то же время одинаковый, это у него хорошо получается, быть разным и одинаковым, и все места вокруг одновременно бесконечно близкие и бесконечно далекие. Вот черт, кажется, темнеет, да не кажется, а темнеет, до черта стремительно, как будто само время здесь в лесу идет иначе. Тут же понимаю, что радоваться надо, что стемнело, зато теперь вижу огоньки домов бесконечно где-то нигде, если это только не очередная обманка, если этот лес не запутался сам в себе, и чем быстрее идешь куда-то, тем больше от этого куда-то удаляешься...
Нет, не обманка, действительно вижу огни городка, гостиницу на окраине, фонарь, приютившийся под карнизом крыльца, блаженное тепло...
Следы петляют последний раз, уносятся в темноту леса, спохватываюсь, а ведь я так и не узнал, что они едят, чем их вообще можно приманить, рябину какую-нибудь повесить или орехи, или сало, чтобы следы приходили к порогу, петляли у крыльца...