Вообще-то это – сдача позиции. Мне предрекал это умнейший мой товарищ: «Ты испишешься. И не сможешь отказаться писать. И станешь писать ерунду».
Я не понял, просто не понял, стихотворения о войне на Украине, которое процитирую ниже. Лишь мысленно подставив под лирическое «я» пасынка моего доброго знакомого на Украине, у меня что-то осмыслить получается. И то – примыслив этому пасынку украинский патриотизм. Каков парень на самом деле, я не знаю. Никогда я не видел его и ничего про него не знаю, кроме того, что он белобилетчик (или как это называется?), и его не брали в ВСУ пару лет назад, когда он стал совершеннолетним. Так сказал мне по скайпу его отчим. Я ему боюсь звонить. Мало ли… Вдруг там прослушивается скайп. Если верить Сноудену, всё – прослушивается. А отчим возит георгиевскую ленточку в багажнике своего авто и перестал разговаривать со своим родным братом, ибо тот стал крайний националист. Я и вообще ему не звоню, потому что, чувствую, ему стыдно за свою трусость перед нацистами, за сожжённых 2 мая 2014 года 48 человек в Доме Профсоюзов Одессы, которые были пророссийскими, а он мизинцем не пошевелил. Мне очень хочется позвонить и узнать, не заставили ль его пасынка всё же пойти в армию в каком-то качестве. Но я сдерживаюсь. Парню сейчас лет 18… И вот я представляю, что это он, патриот Украины, всё-таки ещё не мобилизованный и тихо радующийся этому, говорит в преддверии победы России и последующего мира. Говорит своим сверстникам, воюющим против России за родину, за Украину.
Простите меня, что меня не убили.
Простите меня, что меня не сожгли.
Простите меня, что до смерти не били,
Осколки снарядов меня не секли.
.
Не знаю, что легче: умереть или остаться,
И каждый день опять всё снова проживать.
Помилуй, Господи, в уме мне оставаться
И никогда об этих днях не забывать.
.
Простите за то, что планирую жить.
Простите за то, что деревья цветут.
Простите, что так получается в мире:
Одни погибают, а другие живут.
.
Простите меня за душевную слабость.
Простите меня, что мне хочется жить.
Ещё шагает смерть, ещё война пылает,
Но уже есть кого за каждый божий день благодарить.
И в этот момент видео (https://yandex.ru/video/preview/12966105912185201405) показывает наплывом пустые, хорошо оборудованные окопы, по которым бледно проплывает жовто-блакытнэ знамя Украины, а потом оно яснеет и оказывается реющим на фоне, по-моему, левобережья киевского, будучи на правом берегу самым большим флагом.
Стихотворение меня впечатлило. Наверно, из-за того, что задевает сокровенное: ни я, ни мои ближайшие родственники не служили в армии и не воевали. Только три дяди и тётя. Погибли двое. Но это не самые ближние.
Если в литературе есть два искусства: выдумки и слова, - то тут нет ни одного. Даже ритм и рифма не всюду выдержаны. Даже, где выдержаны, там рифмы простейшие: из возможных 8-ми 6 – глагольные. Но – вещь исполняет главную функцию высшего, неприкладного, искусства: непосредственно и непринужденно испытывать сокровенное мироотношение человека.
Я не нашёл автора стихотворения.
27 января 2023 г.