"Мы потеряли нечто такое... Я бы назвала это неспешностью. Вот прялка, например, попробуйте на ней поторопиться. Нет, на ней вы можете только замедлиться.
Ришелье - сколько терпения и мастерства в этом слове. А ведь было в каждом доме. Накрахмаленное, подсинённое, пахнущее ветром и солнцем.
Я помню этот запах белья в детстве. После каждой бани менялось всё - хрустящее постельное, ночнушка в пол... А волосы пахли ромашкой. И как всё успевалось. Как?!
Половики ткались, рубахи вышивались, печки топились. А знаете, что ещё удивительно? Почему-то, ни у кого не болели животы от обжорства пирожками, варениками и булочками. Молоко было полезным, а масло натуральным.
Писались бумажные письма. Ах, это волшебство шуршащего конверта. В моду возвращаются старые ручные мясорубки. Мясо на котлеты у нас всегда крутил папа. Загадочные мясные червячки выползали из металлических отверстий, лук резал глаза, а я сидела с куском хлеба и ждала когда подойдёт и его очередь. Как божественно пахли котлеты...
Детство... В нём было всё медленным. Надо вернуться к истокам и начать неспешно рубить капусту и шить юбки. Неплохо бы ещё научиться штопать, ведь это целое искусство, такое забытое в погоне за новизной. Мысли текут неспешно и опускаются в подполье. А там банки, банки... Помните этот земляной запах? На слове "солёные огурцы" уже должны потечь слюнки))).
Пойду, пожалуй, поставлю тесто на пирожки. С капустой".
Светлана Росс
"Только будьте со мною, родные мои.
Только будьте со мною.
Пусть стоят эти зимние, зимние дни
Белоснежной стеною.
Приходите домой и гремите ключом
Или в дверь позвоните,
И со мной говорите не знаю о чём,
Обо всём говорите.
Ну хотя бы о том, что сегодня метёт
Да и солнце не греет
И о том, что зимой время быстро идёт
И уже вечереет".
Л.Миллер
"Несчастен не тот, у кого мало, а тот, кому мало.
Мы стали забывать про красоту,
Мы стали забывать про доброту
И мерим жизнь добытыми вещами.
Чужой достаток – словно в горле кость,
И, тёмную накапливая злость,
Вдруг для себя становимся врагами.
Несчастная, печальная стезя:
Хоть ты умри, но всё иметь нельзя,
У алчности нутро ненасытимо,
Чего-то вечно ей не достаёт,
Всё тянет, тянет… кажется – вот-вот,
Но в недовольстве жизнь проходит мимо.
А счастье где? А счастье у того,
Кто дом построил, в доме том живёт,
Его теплом и светом наполняя,
Где хорошо, никто не одинок,
Малыш в кроватке и в окне цветок,
И радость – настоящая… живая…"
Анна Опарина
Беда в том, что люди перестали думать, размышлять, анализировать события, свои поступки, загнанные суетой, пребывая в душевной пустоте.
Вот тебе добрый совет: выброси пока из головы всё, что в ней не укладывается. Оно потом как-нибудь само... Ты и не заметишь...
"— Том, скажи честно.
— Чего тебе?
— Бывает так, что все хорошо кончается?
— Бывает — в пьесках, которые показывают на утренниках по субботам.
— Ну, это понятно, а в жизни так бывает?
— Я тебе одно скажу, Дуг: ужасно люблю вечером ложиться спать! Так что уж один-то раз в день непременно бывает счастливый конец. Наутро встаешь, и, может, все пойдет хуже некуда. Но тогда я сразу вспомню, что вечером опять лягу спать и, как полежу немножко, все опять станет хорошо".
Рэй Брэдбери, "Вино из одуванчиков"