Утро понедельника наступает ожидаемо внезапно. Вот вроде бы была совсем недавно еще суббота, как бац! - и уже утро понедельника. И вроде как знаешь, что оно наступит еще с вечера воскресенья, ан нет! Все равно внезапно.
Вот и Вера так.
В утро понедельника у нее всегда много кофе и мало радости. В утро понедельника у нее всегда все заранее подготовлено - одежда, завтрак, который можно только разогреть, сумка, - но всегда она опаздывает.
Все просто.
Утро понедельника.
Вера любила этот момент только за одну вещь. За то, что это начало новой недели, а значит, скоро будет и конец. И снова выходные.
И вот не сказать бы, что Вера на выходных отрывалась как бешеные малолетки, способные тусить на дискотеках (или как там сейчас? Клубах?) всю ночь. Нет. Она на самом деле просто валялась в кровати, забив на все что "положено" делать на выходных у нормальных людей и смотрела сериалы под какао. Или фильмы. Или читала книгу.
А могла просто достать вышивку, которую уже потихоньку вышивала лет пять. К ее чести вышивка была поистине огромной. Вере было все равно, какая там картинка, лишь бы процесс надолго.
А на работе был офис, люди, бумаги - и все бесили до жути.
Но иногда. Очень редко. Очень. Вера успевала остановиться и заметить рассвет.
Тусклый, сквозь смог большого города, мутно-оранжевый с редкими проблесками чистых светлых лучей утреннего солнца. В такой момент случалось странное. Оно проникало в душу, сквозь рутинное, привычное, как пробки на дорогах, неудовольствие.
В такие моменты Вера чувствовала себя живой. Не счастливой, не умиротворенной, не довольной. Просто живой.
Там внутри, где-то на остатках детских мечтаний и осколках подростковых амбиций, рождалось нечто нежное, свежее, как глоток свежего воздуха и слезы на глазах.
Но это длилось всего мгновение.
А потом Вера переводила взгляд. И вокруг снова наступала серая рутина, полная недовольства, возмущений, чужих и своих загонов, препирательств на дорогах и прочее, прочее, прочее.
За окном снова было утро понедельника. Ненавистное, каждонедельное утро.
