Заявка БеБрОчКа "Радиация, клевер"
Хотите кое-что по-настоящему страшное? Вселяющее ужас, заставляющее вас раз за разом прилипать к любой отражающей поверхности, вглядываться в лица прохожих, проверять, проверять, проверять самого себя, где вы были прошлым вечером или после обеда… Самое страшное – не монстры вовсе. Самое страшное – это потерять себя. Поверьте.
Сколько их тогда было – тех нелепых историй, заставляющих на секунду поверить, что все, конец, но снова и снова оказывающихся ложью? Я не знаю, не считал, правда. Я просто выполнял свою работу. Быть единственным патологоанатомом-судмедэкспертом на весь город вовсе не так весело, как казалось когда-то в юности – покойники, покойники и… покойники, да. Их привозили ко мне каждый день, по несколько за сутки, в самый «урожайный» сезон доходило до десятка человек за смену. И то, что очередной найденный вблизи болот бродяга вдруг оказывался до боли похож на соседа из дома напротив или на женщину не первой молодости, с которой я сталкивался у супермаркета по выходным, когда мы с женой затаривались продуктами на неделю… Ну, бывает, просто совпадение, да.
Даже когда их стало немного больше, чем это было бы приличным. Мы с ассистентом изучали новое тело – вскрыть, оценить масштабы, поставить диагноз, по возможности определить личность, если от того, что еще вчера или пару дней назад улыбалось, говорило, любило кого-то, не осталось почти ничего, кроме костей и развороченной плоти. Мы выполняли стандартные протоколы: изучали приметы, заносили отпечатки пальцев в базу данных, сверяли зубные карты с теми, которые доверяла нам клиника. И мы, черт возьми, находили совпадения! Стопроцентные совпадения с людьми, которые на проверку оказывались… живы! Живы, чтобы их черти в котлах жарили!
Тогда еще этих, странных и непонятных, неопознанных, потому что не может один и тот же человек лежать на моем столе и сидеть с друзьями в баре или обнимать в кровати свою супругу, было немного. И я привычно отмахивался, мол, ошибка, сбой в системе, отправьте, пожалуйста, к неопознанным. Отмахивался, да, ровно до тех пор, пока этими опознано-неопознанными не оказался забит один из дальних холодильников почти доверху.
Потом уже это стало странно. Но не настолько, чтобы забеспокоиться всерьез. На самом деле меня так изматывала работа, что сил не оставалось ни на удивление, ни на хоть какую-то внятную реакцию. Даже когда моя любимая жена искренне удивлялась, как я оказался в гостиной, если буквально только что мы с ней встретились в саду, под нашей яблоней. «Просто показалось», говорил я ей, «Тебе нездоровится», напоминал при очередном таком странном совпадении, «Проверь уже голову», рычал на ее внезапные слезы и непонимание. У меня была куча дел, никто, кроме меня, не рвался разгребать бесчисленные завалы городского морга.
А потом мне доставили его. Высокий, худощавый почти до изнеможения, с характерной горбинкой на не раз переломанном носу и длинными пальцами в мелкой сеточке старых шрамов, которые никогда не проходят, потому что за старыми следуют новые. «Вы неправильно держите скальпель, вы никогда не научитесь высокому искусству препарирования, ведете себя как мясник в лавке», всплыл в голове ледяной голос старого профессора анатомии. И татуировка на левом предплечье. О, ничего особенного, небольшой рисунок четырехлистного клевера, распустившегося по вязи набухших от постоянной работы вен! Но…
Передо мной, на прозекторском столе, абсолютно мертвый лежал… я сам.
Мне не нужны были никакие тесты или анализы. СВОЕ тело я знал в совершенстве, отлично помнил, как набивал тату – в честь любимой жены и нашего с ней первого свидания, как ранил пальцы, раз за разом отрабатывая удачный захват, как ломал чертов нос… И тот шрам под правым коленом – неудачный прыжок в озеро на кусок арматуры, и тонкую сетку родинок – «О, милый, это точно не рак?» - под линией волос на затылке. Передо мной, совершенно мертвый, лежал я. И я абсолютно не понимал, как это вообще возможно, потому что я не был призраком – я был живым и единственно настоящим мной. Я, а не дохлый самозванец в моем теле.
И вот тогда стало решительно не до шуток. Кое-как я набросал очередной отчет о неизвестном Джоне Доу, принесенном со стороны болот, выставил диагноз «Да, да, отказало сердце, по неизвестным причинам, так и пишите», закинул очередное безымянное тело – мое тело – в очередной холодильник и… Выдохся. Как воздушный шарик.
Разумеется, я не мог пойти в полицию со своими наблюдениями, я вообще никуда не мог пойти с ними. Но стал присматриваться, невольно, практически на одних инстинктах. Изучал, сравнивал, пытался найти хоть одну закономерность – повышенный фон радиации, аномальные места, мистические происки оборотней-перевертышей, хоть что-то, что помогло бы мне зацепиться за реальность, ускользающую из моих рук.
Ничего. Я не нашел ничего. Странные тела продолжали поступать, люди продолжали заниматься своими делами, изредка пропуская в печать или городские сплетни невероятные истории о том, как очередного кого-то видели в разных местах одновременно, но ни закономерности, ни статистики вывести не получалось.
Я понял, что окончательно схожу с ума, когда поцеловав свою жену на прощание в постели, столкнулся с ней, бодрой, застегнутой на все пуговицы, вовсе не сонной, на выходе в другом конце дома. Я понял, что потерял контроль.
Я просто не знал, какая из них – настоящая.
Увидев через пару дней знакомое и любимое тело на прозекторском столе, я не удивился ни капли: «Да, да, очередная остановка сердца, записывайте же, не зевайте». Ассистент, этот молодой талантливый юноша, тоже все понял, возможно гораздо раньше меня. Что ж… По крайней мере нас было двое таких параноиков. Сходить с ума вдвоем намного веселее.
Это происходит до сих пор. Тела поступают ко мне. Разные, всех возрастов, полов и профессий. Тела, чьи владельцы продолжают ходить по улицам города, здороваться с соседями, есть, любить, заводить отношения и домашних животных. И у меня все еще нет ни единого предположения, почему это происходит. Что вообще происходит?
И… Самое главное – кто из них настоящий? Я – настоящий, мой ассистент, чье тело на днях мы препарировали – тоже. В нас я уверен, потому что только в наших с ним глазах я вижу одинаковое отражение страха и беспомощности, начинающегося безумия. А остальные? Моя ли жена целует меня на прощание? Мой ли сосед здоровается со мной по утрам? Что им нужно, этим захватчикам чужих тел?
Я не знаю. И мне очень, очень страшно. Потому что недавно, глядя на себя в зеркало, я впервые задумался, действительно ли я – настоящий?
История в авторской озвучке выйдет на канале вечером, в 18.00. Понравилась история? Не забудь подписаться и поставить лайк!
______________________________________________
В моем телеграмме проходит игра: вы пишете мне два любых существительных, я придумываю страшную историю по этим словам для вас. Единственное условие - быть подписанным и терпеливым))
Ссылка на телеграм: https://t.me/cheschnight
Игра так же проходит здесь, в ЯД, по ссылке: https://dzen.ru/a/Y4hTNcnRJCELDe6p?share_to=link
Всех жду!