В домофон позвонили.
-Вам доставка!
Люба встретила курьера, расплатилась и стала разбирать покупки.
-Вот она, родная, - сияя от счастья, Люба достала неприметную крафтовую коробочку.
-Это что? - спросила я.
- Не видишь? Суп. Рассольник.
-Зачем? Ты что, сама не можешь сварить?
-Хм, вот представь себе, не могу!
Любаша была моей сокурсницей по филфаку. Сейчас уже сложно проследить путь, который привёл её от романов Диккенса и Достоевского ко вполне материальным вещами - профессии визажиста и бровиста. Но мастером она была классным. Я не пробовала, но результат видела.
-Зачем тебе суп-то? – не отставала я. – Ну, ладно, там, деликатесы, котлеты, с ними действительно мороки много.
- Вот, понимаешь, я прочитать роман, например, «Ярмарку тщеславия», могу за одну ночь. Помнишь, как к зарубежке готовились? Могу за полчаса красотку сделать, даже из тебя (хм, спасибо). Но сварить суп, чтобы он понравился моему мужу, НЕ МОГУ! Всё перепробовала. А тут как-то зашла в магазин, а там вот эти коробочки с готовыми супами. И цена почти копеечная. Думаю, всё равно не нравится мужу, как я готовлю, так хоть время не потрачу зря. Представляешь, а он слопал! Да еще и добавки попросил. «Наконец,- говорит, - готовить научилась, на двадцатом году совместной жизни».
Я такой счастливой не была со дня получения диплома!
-Э, как бы.. – хочу намекнуть, - это же обман. Ты ж помнишь, как с той же Ребеккой всё закончилось в этой самой «Ярмарке»?
-А чем он тебе, собственно, не нравится? – пошла в наступление Любовь. – Женщина шла к своему счастью, как могла. Вспомни, что у неё было-то? Пьяница-отец, ни денег, ни связей.
-В общем-то да, но это ж не исключает возможности быть благородной, или уж, по крайней мере, порядочной.
- Да я особо не спорю. Бекки изначально жадная была, как старуха из пушкинской сказки, ей всё было мало, да и подленькая, если честно. А я? Я ж исключительно из любви! Ну, нравится мужику этот самый суп, так пусть ест. А я лучше парочку клиенток за то время, что на его готовку уйдёт, приму. И всем хорошо!
- Подожди, но рассольник же с мясом должен быть! – «включила» я детектива. – А здесь…-заглянула я в коробочку, -ничего. И как ты своему Сергею это объясняешь?
- Н-да, хорошего же ты обо мне мнения! Неужели ты думаешь, я не призналась, «откуда дровишки»?! Просто Серёга ж у меня умный, понял, что каждому своё: кто-то ногти полирует, а кто-то у плиты стоит. Ну, а кто-то…-многозначительная пауза…- вирши кропает.
Ага, это, значит, я.
Посмеялись мы с ней, вспомнили нашего препода по зарубежной литературе, милейшего дядечку, который чуть не плакал, если очередной нерадивый студент пользовался шпаргалкой, не в силах запомнить всех этих Ребекк и Кроули. И сошлись во мнении, что литература всё же учит жизненной мудрости. Ещё как!
