С понедельника по пятницу с утра ты едешь на работу по одному и тому же маршруту, в одно и то же время. Вечером ты едешь обратно, тратя ежедневно, как минимум 4 часа в сутки 5 дней в неделю на дорогу. Четыре часа своей жизни, своего драгоценного времени. Все отточено до такой степени по часам, по минутам, по секундам. Отсидев положенное время на этой самой работе, на которой, впрочем, всем наплевать на тебя, есть ты или тебя нет, ты приезжаешь домой, пытаешься отдохнуть, возможно даже сделать определенные вещи для своей души, то, что ты любишь и испытываешь кайф, подъем, вдохновение, заряд. И только-только наступает этот божественный прилив, как тебе пора сворачиваться, практически не успев ничего начать, я уже не говорю о том, чтобы закончить, потому что тебе нужно идти спать, ведь завтра утром тебе вновь тем же самым маршрутом на ту самую работу, где ты просиживаешь 5 дней в неделю по 8 часов, а может быть и по 12, выполняя механизированные, а бы даже сказала, что зомбоподобные, действия, только ради того, чтобы 2 раза в месяц получить выплату, за этот самый механизированный труд, который не приносит в твою душу ни капли удовольствия, любви, вдохновения. А приносит он только разочарование и прожигание твоего драгоценного времени. Ты живешь от пятницы до пятницы в ожидании этих двух «свободных» дней. В первый из «свободных» дней ты просыпаешься с утра с легкостью, не по принуждению, можешь позволить себе встать не по будильнику, можешь лежать и нежиться в постели, попивая кофе и занимаясь прочей ерундой, лишь бы продлить как можно дольше это время тепла и уюта, по которому ты скучаешь в течение 5 дней. Суббота и воскресенье это то твое время, точнее то время, которое остается тебе, для творчества, заботы о своей семье, о себе, о доме. Ты пытаешься все это уложить в два дня, скача галопом в разные стороны, не зная за что лучше схватиться, ведь нужно, в столь короткий срок, оставить капельку времени, чтобы создать что-то для своей души, то, чего она по-настоящему хочет. Потом опять наступает понедельник и ты как робот, стоная и плача, с тяжелой головой и слипшимися глазами, поднимаешься по будильнику с постели, ненавидя мир, ненавидя себя, идешь на автомате варить кофе. Ты вновь погружаешься в день сурка. Ты вновь едешь по тому же истоптанному маршруту, понимая и думая о том, что это тупик. Ведь ты всего-навсего зарабатываешь бумажки, чтобы обслуживать свои потребности, которых, как показывает практика и наблюдения, не так уж и много. А душа хочет творить, создавать, вдохновляться и вдохновлять. Ведь мы пришли сюда не просто так. В нас есть таланты. А мы не можем их не то, что развить, мы не можем их даже увидеть и распознать. Почему? Потому что у нас нет на это времени, потому что нам надо зарабатывать бумажки.
Конец.