Не жизнь,
а курьерский состав,
как только
шагаешь
за сорок.
И рельсы всё время
под гору,
и скорость -
"аллюр три креста".
В часах завелись кузнецы -
всё косы куют.
И не спится.
В башке -
академик Капица.
Не знаю - отец или сын?
Как пули недели свистят -
в обойме квартальной им тесно!
Ау!
Где межрёберный
бес-то?
Мне бороду
брить перестать?
Какого такого рожна
скострячить бы
в полную силу,
покуда ещё не скосила
к чертям
сифилитик-княжна?
Стартуешь
за сорок когда -
летишь, как "Прогресс"
с Байконура,
как будто приказ:
"снип-снап-снурре"
Г.-Х. подзабытый отдал.
Успеть бы себя обрести
на скорости
первой планетной!
Склероз?
Да пока ещё нет,
но...
...не помню,
о чём этот стих...