Холодный октябрьский день в Нью-Йорке ознаменовался сильным ветром и нависающими над бетонным муравейником тучами. Руки, сжимающие пластмассовую трубку телефонного аппарата, мелко подрагивали то ли от напряжения во всем теле, то ли от прозябающего холода. Гудки по ту сторону были невыносимо длинные, будто вязкие. На самом деле, семнадцатилетнему мальчишке хотелось все бросить и оставить эту затею. — Слушаю вас, — наконец раздается на том конце провода. Мальчишка только сильнее сжимает трубку, боясь, что отпустит. — Отец, у меня не ни гроша, — голос предательски дрожит, но юноша берет себя в руки и продолжает уже более уверено. — Ни крыши над головой, ни идей, что делать дальше. — Разбирайся сам, найди себе работу, — прерывает недовольно отец, а после слышатся лишь гудки. Что-то ухает внутри. Наверное, понимание, что все это было зря. А еще того, что отцу он, впрочем, и не нужен. Да и никому, в принципе, в этом большом мире. Мальчишка действительно пытается сделать все сам. Получается д