Шаг — и ты ступил в хмурое, туманное утро. То самое, которое на самой границе ночи — уже не глубокая чернота, но особенный тихий звон тишины в воздухе. Зябко поводишь плечами. Остатки ночного холода покусывают за бока и ноги, но это нормально. Скоро расходишься, станет даже жарко.
Идёшь. Слушаешь ровный звук своих шагов. Это кажется очень важным — вписать их в окружающий мир, незаметно и ненавязчиво оставить в нём следы своего бытия. Вместе с редким и неуверенным чириканьем воробьев и синиц, вместе с тусклыми пятнами кленовых ладоней, вместе с последними бутонами припозднившегося шиповника. Шаг, и ещё один шаг, и ещё шаг. В голове реют полупрозрачные хвосты ночных сновидений. Они истончаются, распадаются, растворяются, как сахар в крепком чае.
Черным кружевом осенняя ночь ложится на руки — плечи, предплечья, запястья. Мокрый асфальт — твои ноги: от колена вниз, в остывающую землю, вглубь. На щеках, плечах и лопатках — полыхнувшая неистовым золотом осень. Облака неспешно и торжественно танцуют на разгорающемся небосводе.
Воздух сырой до прозрачности. Он впитывает в себя краски и время, разбухает, словно губка. Если резко обернуться — увидишь своё акварельное отражение две секунды назад. Туманы льнут к тебе, как доверчивые псы, неслышно поскуливают, норовят забраться в карманы и складки одежды. Седая тонкая морось плащом укутывает плечи. Иней серебрит виски. А тишина такая густая и мягкая, что её можно набрать полные пригоршни и умыться, словно ключевой водой.
От этого вдруг разом пропадают мелкие, тёмные, невнятные мысли. Разум становится кристально чистым, взгляд — ясным и цепким. Дыхание смешивается с тусклым предрассветным сумраком.
Шаг и ещё шаг.
Имя тебе — ветер, имя тебе — стремление, и нет для тебя преград. Нет для тебя преград — разобьёшься на тысячу осколков, как капля дождя о твёрдую грудь земли, и соберёшься воедино, невредим, уже по ту сторону чего-то. Уже другим — цельным, неутомимым, свободным. Едва ступая, единым сильным движением взметнёшься над городскими крышами, искупаешься в море электрических огней и стеклянных отражений, вырвешься на гулкий простор в шлейфе запахов гари, прелой листвы и воды…
Только где-то в груди стучит сердце, бежит по жилам живое тепло, обжигающе горячая кровь. Резко останавливаешься. В висках и кончиках пальцев пульсирует. Саднит горло. Устало тянет натруженные мышцы.
Наваждение спадает медленно. Вдалеке прошуршал шинами сонный автомобиль, хлопнула дверь. Ворона взлетела, чиркнув когтями по старой шиферной крыше. Светофор проморгался и равнодушно переключил сигнал.
Дождь всё-таки пришёл, роняет редкие капли на чугунные ограды, увядающие листья. Поднимаешь лицо. Каждый выдох сладок от непонятного облегчения. Долго стоишь, благодаришь кого-то без слов и как будто заново вспоминаешь, каково это — чувствовать притяжение земли.
Автор: Наталья Прилукова