Рим пал, центурион. Или падёт. Пойдем и мы. Так хочется вперёд, а не назад. Короче, это Спарта. И кто здесь недостаточно зубаст, клыкаст, мордаст, вообще Экклезиаст, не уцелеет после снегопада.
Рим пал. Надеюсь, нас не проклянут, пока в запасе ровно пять минут нормально сформулировать охоту.
Охота жить, имея право жить. Тацит ушёл курить за гаражи, там не даёт Тиберию прохода. Мол, ты Тиберий (да и ты, Нерон) отчаянный чудак и шлемозвон, хотя большой поклонник сатурналий.
Но как-то что-то праздновать никак. У Марса нервный тик, наверно, знак, что знаки не прочли и не узнали.
Рим пал, центурион. Уже вот-вот. Гермес приватизировал завод по производству крыльев для когорты. Сказал — на завтра пригласил друзей. Его друзья крышуют Колизей. Увы, стоят ужасные погоды.
Понять бы, что там, в будущем году. Созреет ли антоновка в саду. Начнут ли плодоносить померанцы, избавят ли нас ви́на от вины. Империи всегда обречены. Рим пал, центурион. И нам стараться, расхлёбывать, держать за вас ответ.
Мы видим тьму, мы производим свет, свет радостен, нездешен и неонов. Свет слушает, танцует, говорит. Обнимем галлов. Веселись, друид, без кесарей и без центурионов.
#svirel_poetry