В старой библиотеке скрипнула половица: это на цыпочках мимо крадется чудо. Оно вылезло из оставленной на столе открытой книги и пока еще было крошечным, светящимся шариком. Но оно вырастет: напитается радостью, уютом, изумлением, любовью и всем хорошим, что есть в мире. Пусть даже еще не определилось с хозяином. Но скоро у кого-то случится маленькое чудо...
Чудеса случаются каждый день, уж мне ли об этом не знать. Иногда незаметные, почти неразличимые в повседневной рутине; иногда огромные, над которыми вздрагивает весь мир. Из маленького может вырасти чудо, способное изменить вселенную, но это случается редко. Если его не заметить средь серых будней, не прижать к груди, то оно зачахнет, загнётся среди черноты людских душ и больше не случится. Именно поэтому чудеса любят детей.
Иногда у них из глаз пробивается свет, и если он яркий − это заметно всем. Взрослые не любят чудеса детей. Их гложет зависть и чувство чего-то несбывшегося, утерянного. "Глупости и выдумки", − говорят они, когда дети приносят самоцветы с берега реки. Взрослые знают, что самоцветов там никогда не было и быть не может. Но дети не учили физику и географию, они не знают, что это невозможно. Поэтому они находят самоцветы, оживляют человечков из глины, разговаривают с деревьями и могут летать. Но если ребёнок начинает погружаться в серость мира, то чудеса исчезают, и он становится обычным взрослым. "Выдумки", − говорит он своим детям, когда они приносят с берега реки самоцветы. "Волшебство", − в глубине души знают дети. Некоторые взрослые тоже видят чудеса и про таких говорят, что они выжили из ума. Завидуют.
Берегите своё чудо, не дайте ему погрязнуть в черноте и погибнуть, − закончил менестрель. Придорожный трактир взорвался смехом. Ну, разве можно всерьез верить в чудеса?
− Да он выжил из ума! − крикнул какой-то пьяный мужик, и по трактиру вновь прокатился смех. Но менестрель не слушал их. Он знал, что так будет: всегда было. И поэтому не обращал внимания. Он рассказывал это лишь для одной маленькой девочки, дочки трактирщика, у которой в руках были маленькие камушки, а в глазах светилось чудо.
Менестрель надел плащ, ещё раз оглянулся, подмигнул девчушке и вышел.
Автор: Евгений Гаврилин
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ