Поэт, тихонько сидя в баре, писал украдкой для нее стихи,
Она же тоник попивая десятый раз глядела на часы.
Поэт ей лишь пытался обьяснить, что он такой как все,
И что пороки все мирские ему не чужды,
как впрочем и окружающим всем людям...
Но он то ведь, быть может... искренней и доброй внутри себя душой
Она же молча смотрит вскользь, в руке салфетку теребя...
И как скала немая, лишь ждет момент, когда покинуть будет нужно,
ей тебя...
Красивым не нужны поэты, писаки и остальная мишура.
Им важней сейчас банкеты, мартини, клубы, болтовня...
Тебя оставив, вскоре, в чате переписка
- Привет, прикинь, ты помнишь, я как то раз тебе про парня говорила.... ну про того, что вроде, как поэт... так вот присядь, с тех пор прошло уже пол года.... а этот лох, все пишет для меня. - Ну что ж, так пользуйся моментом.В ответ писала ей подруга, в себе самой предлога, для отказа не найдя... - Ой, брось мне, говорить такое, ты и сама совсем не плохо знаешь, что из моих мужчин, набора, никем не принятый поэт, уже давно, совсем не вариант....
Поэт тихонько сидя в баре писал украдкой для нее стихи,
И муха плавала в бокале, напившись за ее грехи....
июль 2014 г.