Он — живая легенда Брянска. И в то же время живой укор ленивому большинству нашего населения, предпочитающему колёса своим ногам. Встретить его можно везде и в любую погоду. Бывает, ругаешь снегопад, отворачиваешься от ветра, на ходу придерживая капюшон, чтобы не слетел, отбиваешь дробь зубами, поднимаешь сугробы на ресницах и вдруг замечаешь его. В шапочке и кроссовках. Не быстро, но всё-таки он бегает. Дедуле сильно за семьдесят, и последние лет пятнадцать ты видишь его в самых разных концах города. В дождь, в жару, в метель. И каждый раз вызывает улыбку сам факт, что он снова бежит. Жив, курилка!
И тогда посещают тебя мысли непрошенные: ну если уж он в его-то годы… Надо и мне, что-ли… Лишние килограммы стряхнуть, сердечко укрепить. Осталась мелочь — заставить себя подняться и побежать. Будильник орёт на час раньше обычного, проходишь гнев, торг, отрицание, попытки спрятаться под подушкой… В конце концов белые кроссовки с тобой внутри выходят на дорогу. Под носом уже собирается капля — не лето, однако. Сыро и холодно. В голове громкое возмущение невыспавшихся тараканов. Короче, побежали.
Первые пару десятков метров тебе даже нравится. Туман, свежесть раннего утра… Совсем как в школе на физре. Раз-два, раз-два… Ура! Вот он, вкус победы! Правда, почти сразу вслед за этим приходит понимание, что ещё чуть-чуть и сдохнешь. Да нет, это обман твоего организма, которому очень не хочется что-нибудь менять, тем более так кардинально в привычное время сладкого утреннего сна. Что ж, поднажмём… Так, кажется, дыхалка сказала “адьё”, в боку больно закололо а в горле пересохло. Ладно, сбавим темп. Через минуту инициативная группа офигевших тараканов выходит с требованиями прекратить этот фарс. Каждый из них, перебивая друг друга, доходчиво объясняет, как нелепо ты смотришься с красной мордой лица, растрёпанными волосами и глазами навыкате. Пузико на ножках. Даже машины на дороге шарахаются. И собаки с хозяевами. Жалкое зрелище — бегемот на асфальте, а ведь его недавно уложили, этот асфальт… Даже ям почти нет. Не жалко? Продавишь на фиг с таким-то весом. Голова кружится? Это ещё ничего, сейчас мошки серебристые перед глазами полетят, они уже на старте.
В конце концов сердце долбит кулаком по татами, от тебя валит пар, ног уже не чувствуешь, они отказываются передвигаться и вот-вот уронят твоё бедное взмокшее тело. Видимо всё, предел. Присесть, отдышаться — А НЕ НА ЧТО, не на мокрую дорогу же, в самом деле… Понимаешь, что надо назад. Только сил нет. Совсем. Хоть плачь. И вообще, где была в начале пути твоя голова? Та, что раскалывается сейчас? Надо ж было траекторию как-то по закруглению выбирать, вокруг дома, например. Нет, как конь, вперёд и с песней! Ну, не с песней, но всё равно.
В мыле, с незакрывающимся ртом и шмыгающим носом топаешь обратно. Уже возле дома чувствуешь, что колени тебе за это утро спасибо не скажут. Идёшь в душ, поливаешь себя последними словами. Потом на работу. И надолго забываешь о своих благих намерениях.
До тех пор, пока снова не увидишь дедулю в кроссовках, который всё ещё бегает…
Автор: Екатерина Незина
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ