Зацепило это. Мало кто пишет: хочу дарить любовь. Большинство мечтает её получить. Вот напиши: хочу приготовить тебе борщ. Наваристый, с пампушками, с чесночком. И смотреть как ты ешь. И спрашивать: Вкусно? А ты посмотришь на меня и ворчливо ответишь: Что ты спрашиваешь-то каждый раз? У тебя всегда вкусно. Хочу смотреть с тобой старые советские комедии и смеяться над простыми добрыми шутками. Хочу ухаживать за тобой, когда ты болеешь, переживать и мерить температуру каждые полчаса, и варить клюквенный морс, и поить тебя им, горячим, да с медом. И не спать всю ночь, слушая, как ты беспокойно сопишь. И вытирать пот с твоего взмокшего лба. И радоваться: пропотел. Значит, на поправку пойдёшь!) Хочу молчать, когда тебе хочется тишины. Когда ты устал на работе от шума, чужой тупости и предпраздничных напрягов. И выгонять детей из комнаты: дайте папе отдохнуть! И приносить тебе чай с бутербродами. И обнимать неловко, гладить по волосам, целовать в висок. Хочу тебя понимать. Разделять твои увлечения, не забывая о своих. Ругаться иногда, потому что наши мнения не совпадают, и взгляды порой разные-разные. Но находить компромиссы. Или не находить. Обижаться по этому поводу, но, осознав глупость таких обид, прижиматься к твоему тёплому сонному боку, закидывать ногу на твое бедро, обнять рукой через грудь и прошептать: Знаешь… а я тебя люблю… И услышать в ответ: я тоже тебя люблю. Спи. И улыбаться счастливо. Потому что знаешь, что любит. Потому что каждый день заслуживает такого вот, преданного, почтительного уважения. Хоть и вредный, хоть и не идеальный, хоть и кажется порой, что чувства уже не те, но… Когда он подходит к тебе, обнимает со спины, целует в шею, зарывается носом в волосы, снова вспыхивает в груди. Как десять лет назад. Светоч неугасимой любви к нему. Такому родному, заботливому, по-своему доброму, с недостатками и достоинствами, со своими желаниями и планами. К человеку, который твой. К человеку, чья ты. Хочешь что-то получить, отдай.
Читайте также.