В одном обычном городе жил-был художник. Рисовал умело, талантливо. Натюрморты, пейзажи, картины реалистичные, вот только продавались они не очень. Не хотел народ цену хорошую за творения платить. Так и жил художник в бедности.
Сидел он как-то в своей комнатке, в окно глядел. Снежок кружит. Бриллиантами всё вокруг осыпает. Звёздочками искрится. Радостно на душе, только кушать очень хочется художнику.
Поднялся с табурета, вздохнул. Решил нарисовать красоту снежную, запечатлеть, так сказать, для потомков. Холст поставил, с набросками. Покрыл грунтом, за работу взялся.
Творил не останавливаясь. Штрихи уверенно накладывал, палитрой умело пользовался. Вскоре вышло задуманное. В животе заурчало, задавило. Отбросил прочь кисть художник, отошёл к окну, на табурет сел. Смотрит на творение рук своих и улыбка робкая на лице.
Снег, как живой на картине хороводы водит. Аж холодком слегка потянуло.
— Эх, вот если бы хлеб так нарисовать! - Выдохнул художник и поднялся. — Краски другие нужны, живые.
Скрючился от пустоты давящей. Доковылял до матраса, что полноценную кровать заменял да рухнул на него без сил. "Блин, Новый год, а тут…"
Наступило утро. Солнце ослепило комнату. До лица спящего добежало, защекотало. Раскрыл глаза художник. Потянулся. Поднялся, живот почесал.
— Есть охота!
Глядь, на столе новый набор красок лежит. "Странно. Раньше их не было".
Подошёл художник к столу. Взял их, развёл. Сделал штрих, другой, и тут будто накатило. Писал самозабвенно. Не отрываясь. Отпрянул, смотрит: яблоко нарисовано. Румяное. Красное. Сочное. Как живое. Протянул художник руку к полотну и зажмурился.
Кисть фрукт схватила, сжала. Запах яблочный, ноздри защекотал. Распахнул веки художник и обомлел. Держит он перед собой самое настоящее яблоко.
— Вот, воображение от голода разыгралось!
Вдохнул аромат, надкусил. Сочный, сладкий, пряный. Опомнился он, когда в руках лишь огрызок остался.
— Не может быть. - Ахнул он, и отбросив оставшееся от яблока, за кисть взялся.
Вскоре наш герой сидел за богато накрытым столом. Блюдо с запечённой курицей. Чаша с фруктами. Каравай хлеба румяный, сдобный. Бокал вина. Откушал художник, на матрас прилёг. Приятная тяжесть желудок греет. Да душе светло, празднично.
"Первое января. Надо же. Мечты-то сбываются". — Думает он и в потолок глядит.
А неподалёку от комнатки художника шагал Дед Мороз с большим блокнотом.
— Так, краски художнику. Исполнено. — Произнёс он и зачеркнул красным карандашом строчку из длинного списка.
Друзья, верьте в чудо. С Новым годом!