Весной 1983 года оперативные сводки по Москве стали пестреть сообщениями о резком увеличении квартирных краж, совершаемых, как тогда писалось, «лицами цыганской национальности». Постовым милиционерам дано указание – всех цыган доставлять для проверки в дежурную часть.
Дактилоскопию, то есть отпечатки пальцев, естественно никто с цыган не снимал. Не было достаточных оснований. Данные доставленных заносились в Книгу доставлений на основании записей в паспортах. После этого цыган отпускали. Информацию о них направляли куда надо было.
Тогда я и узнал, что цыгане живут оседло в определенных местах, постоянно навещают друг друга, обмениваясь женихами и невестами. Для установления нормального контакта с этой категорией наших граждан мы уже знали несколько расхожих слов на цыганском языке.
Цыгане перестали ездить на поездах дальнего следования и пересели на электрички, добираясь из области в область, чтобы не привлекать внимания МВД. Думаю, им надоело, что их постоянно таскают в милицию.
Народ они крикливый, я бы сказал горластый. Словесный поединок с оппонентами, по-моему, это их хобби.
Итак, несу службу не в залах ожидания, а на площади перед путями, по которым к вокзалу подкрадываются электрички и поезда дальнего следования. Самое спокойное время где-то с 11 до 13, когда движение поездов прерывается по всей линии. Кто ездит на электричках об этих перерывах знает.
Пришла последняя электричка. Народ схлынул в метро. Минут через двадцать без песен и плясок, скромно так, на площадь выползает группа женщин. Все в цветастых юбках, платках с бахромой и конечно множеством детишек. Видят, что направляюсь к ним. Замерли.
А я улыбаюсь своей фирменной американской улыбкой и произношу: «Морэ, ромалы!». Тут они еще больше оцепенели и вдруг радостно защебетали: «Рома? Рома?». Далее опять по цыгански. Перевожу на русский: "О, как мы рады тебя видеть, дорогой"
Далее, уже я, на чистом русском языке, прошу передать мне все документы, для того, чтобы я проверил есть ли у них прописка.
В те годы была уголовная статья за бродяжничество. И формально у меня были основания проверить документы. Про бродяг будет отдельный рассказ.
Как только все паспорта были у меня в руке, объявил, что надо проследовать в дежурную часть. Естественно начался митинг. Главный лозунг, которого «Мы свободные люди и никуда с этого места не сдвинемся».
Пришлось использовать прием, якобы описанный в цыганском фольклоре.
А именно, если в толпе цыган начинают кого-то пересчитывать по головам, то последний в расчете скоро прикажет «долго жить». И вы знаете? Сработало!
Когда я дошел до счета ДВА, раздался вопль предводительницы: «Не надо!!!! Веди, куда надо!».
Вот так и шли. Я гордо, как и положено советскому милиционеру, шествовал впереди, держа бережно кучу паспортов, а за мной семенила толпа цыганок.
Думаю, так и выглядел настоящий цыганский барон со своей свитой.
Конечно, цыганок отпустили через час, предупредив, что бы к наивным девушкам не приставали с гаданиями и в квартиры не заходили с просьбой водички попить.
А про водичку это из одного старого анекдота: Разговаривают два соседа. Один рассказывает: «Тут вчера старушка в дверь позвонила. Попить попросила. Пока бокал наливал, хватился, а пианино то и нету».
Завтра расскажу, как был разрулен конфликт между старушкой и хулиганами, но при этом все остались довольны.