Я вернулась домой из поездки, сложила картины в дальний угол и забыла про творчество на долгие годы. Поначалу руки чесались, а глаз выхватывал интересные детали, но я упорно напоминала себе о том разочаровании, которое я испытала после посещения туристического города, где платежеспособных иностранцев привозят автобусами, а они за отведённое экскурсоводом время жадно скупают работы мастеров.
Я простояла с картинами на солнцепёке целый день, некоторые туристы подходили, рассматривали, улыбались, хвалили, но... проходили мимо. Вечером, погрузив работы в машину, я попыталась сохранять лицо и не подавать виду, но внутри противный голос всё громче и настойчивее твердил, что твоё творчество никому не нужно, ни в родном городе, ни в туристическом, где "нормальные", читай, талантливые мастера зарабатывают пятизначные суммы за один день. Возвращаясь домой, я приняла решение больше не рисовать, перестать тратить время, силы и деньги на это бесперспективное занятие.
И жизнь пошла своим чередом, в ней была семья, друзья, работа, горести и радости, но не было творчества. Я физически чувствовала, как затухает огонек внутри меня, а потом наступили холод и пустота. Хотя внешне всё было благополучно.
Сказать, что я совсем забыла про творчество нельзя, ведь я работаю в художественной школе, это то место, где фантазия фонтанирует. И я благодарна судьбе, что мои ученики- очень талантливые, целеустремлённые, неугомонные, трудолюбивые художники.
Я вижу, как растёт уровень их мастерства, а иногда попадаются такие самородки, что в некоторых дисциплинах они уже переплюнули своих педагогов.
Но я всё чаще и чаще стала вспоминать своё время обучения, какие учителя мне запомнились, на кого я хотела равняться, кто был моим примером для подражания. Это были профессионалы высочайшего уровня, влюблённые в своё дело. За ними хотелось идти и перенимать их опыт. Они не учили, а заражали любовью к своему предмету, не давали готовых рецептов, а заставляли искать ответы самим. Они творили, каждый по своему, но очень талантливо.
И я решила стряхнуть пепел и попытаться разжечь искру, а сделать это можно только, начав творить. Но кто же знал, что так трудно и страшно сделать первый шаг.
Я вчера весь вечер собиралась с духом, настраиваясь. Дома случайно оставались полуживые краски и нашёлся холст. Дальше пошли сомнения, а если не получится, зачем мне всё это, я не смогу и т. д. Я уже была готова отказаться от этой затеи, пойти и заняться более полезным делом, но на помощь пришла дочь.
Каким-то шестым чувством, почуяв мою растерянность, она посоветовала мне перестать боятся ошибаться. Ведь ошибка-это не страшно, из-за неё не стоит расстраиваться, она лишь ступенька на твоём пути. "Возьми и испорти этот холст!"- такое напутствие я получила от десятилетнего ребёнка. На мой удивлённый взгляд, дочь ответила, что я ей сама всё время твержу про пользу ошибок.
И я начала писать, робко, неуверенно. Критик внутри меня, ехидно потерев ручки, подготовил речь о несовершенстве и косорукости некоторых художников, недвусмысленно намекая. Чтобы его не слушать, я взяла акварель и продолжила работать.
А потом Остапа понесло... И пошла пастозная живопись мастихином. (Это такой маленький шпатель для рисования акрилом или маслом).
Сказать, что я устала, это ничего не сказать. Меня, словно, выжали. По ощущениям, я пыталась завести давно забытый, заржавелый локомотив. И я пока не поняла, получилось ли у меня его реанимировать, вдохнуть жизнь или попытки были тщетны...Продолжение следует.