Безмолвие. Пустошь. Скалистые горы.
Пред ними - река и степные просторы,
Лишь вороны рыщут средь сирых небес,
И скорбно молчит умирающий лес.
Пейзаж неуютен, гроза на подходе,
Мы, верно, попали в немилость к природе -
И зверь не пройдет меж озлобленных скал...
Куда меня рок жесткосердный заслал?
Но я не ропщу на погоды капризы:
К вершинам всегда поднимаются снизу,
И тем беспременно и красен подъем,
Что долго, упорно к вершине идем.
И там у небес грязно-серых клоками
Порву злые тучи своими руками
И встану на грозной вершине, один,
Как избранный солнцем земли властелин!