У меня есть всякие изъяны. Когда жена смертельно заболела, я с её слов чего только ни готовил на кухне. А она умерла – я всё забыл и помню только как варить борщ и жарить картошку. И ем этот борщ каждый день. До того было дело (я жил один тогда), я захотел сварить вермишель. Помнил, что с этим какая-то сложность: в кипяток её бросать или наоборот. Позвонил матери товарища. Она сказала. Я сделал и забыл. И с тех пор не хочу себе варить вермишель. – Или ещё вот… Я медицинский идиот: никак не могу запомнить, как лечиться при простуде. И что-то похожее с механизмами психологической защиты. Их 16. И, хоть убейте, я не могу их заучить. А они, я заметил, некоторые, из-за противоречивости стихийно используются поэтами, чтоб выразить невыразимое. И я, очередной раз натыкаясь на этот приём, каждый раз веду себя, как первый раз – слеза набегает (таково действие психологического закона художественности по Выготскому, как безусловный рефлекс). Только смутно вспоминаю, что это какой-то из тех 16-ти