И просыпались из рук Его
Семена деревьев,
И понесло их дыхание ветра
Над одинокими горами
И пустыми низинами.
Опустились они в землю
Жаждущую
И спали в ней,
Проходя превращения;
А как опомнились,
Тут же взметнулись вверх,
Обратно к свету,
Домой,
Но были уже иными и не могли
Вместе с птицами
Ходить по синим ступеням неба.
Да что там – птицы и те
Не могли достать до Него.
Никто не мог,
Ибо Он лишь отпускал,
Сеял
И более не думал об отпущенном
И как оно будет искать Его.
Ветви упругих ясеней
Поднимались все выше,
Пробирались,
Ветер заставлял петь их листья,
А холод снова напоминал о превращении,
Так похожем на смерть.
И снова они тянулись,
И будут тянуться всегда.
Что же ещё им делать?
Что же ещё нам делать?
ЦВ