И слезы, и сопли, и наша общая память ютились теперь у Вовки на плече. И мокрый снег. И я.
Озябшие лопатки дрожали под промокшим пальто, и волосы липли к щекам, но крепкие руки прижимали ближе.
И до того близко, что сердце выскакивает и касается его. А потом рвется еще и еще, но он держит. Держит и куртку распахивает. Как тогда.
Лет двадцать назад мы так стоять могли бы. Чтобы и дождь, и снег, и слякоть, и толпа бесконечная сквозь нас. И чтобы не холодно.
И Вовка весь такой важный, по моей щеке ладонью шершавой водит, волосы мокрые убирает. А сейчас и не смотрит даже. Руку все сильней сжимает и колючим подбородком щекочет мне висок. И что мы тогда не смогли?
То ли принять друг друга, то ли место найти... наше. Такое, чтоб на двоих. Вовка все дом в мечтах строил — с камином, печкой, верандой с резными перилами, — такой, чтоб на века, а я... все мечтала о Париже.
Нам бы встретиться на Елисейских полях, да в особняке с высокими потолками, но жизнь — смешная штука: мы все на той же улице, серость вокруг и все чужое, вот только...
— Я... тапочки купила, — говорю. Знаю, что поймет. Даже если уже несвободен.
Чувствую — колючки зашевелились. Улыбается.
— А я так и не был в Париже...
Мой Вовка, мой... теплый. Улыбаюсь тоже. Вот бы сейчас в плед, да у камина — все могло бы быть еще тогда. Вдыхаю первый снег, и грудь что-то щемит: такое больное и знакомое. Тоже мое. Только прошлое.
Почему-то мне захотелось догнать его. Мимо прошли, кивнули, а после... метель. Захороводила, закружила улицу. Один миг — и город изменился, и жизнь. Торкнуло что-то, я и рванула назад. Распихала всех на дороге, смотрю — а впереди и он ждет.
Я не звала мурашки, но они как-то сами посыпались, снежинки в слезах растаяли, и машины вокруг затихли.
Мы снова здесь. И мы крепнем.
— Ну что, заяц, хочешь на террасу взглянуть?
Вовка взлохматил мне волосы и озорно подмигнул, и я не сводила с него глаз.
— Ну не зря же я тапки купила?
И мы поскакали. Прямо по лужам, как дети. Смеясь, мы спасали снежинки от падения и падали сами. Я визжала и просто шла куда он вел. Наверное, я дурочка... была.
Автор: Клара Рутт
Источник: https://litclubbs.ru/articles/43018-vozvraschajas-vmeste.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь и ставьте лайк.
Читайте также: