- ...здравствуйте, я запах стирального порошка в подвалах домов под тротуарами...
- ...простите?
Я запах стирального порошка на тротуарах по утрам...
- То есть? – все смотрят на него, что это вообще такое вломилось, больше похоже на рекламу стирального порошка, здравствуйте, я стиральный порошок с запахом... чего? Как он там сказал? Или нет, он запах...
- Вы что-то продаете? – спрашивает Башня с Часами.
- А... да нет... вы меня не так поняли... Я ваш родственник...
Все вздрагивают, Башня с Часами недовольно хмыкает, Крепость с Воронами нервно каркает, Многоэтажный Автобус с Мансардой (ну кто сказал, что они были только в два этажа, ну почему бы не в три с мансардой?) подозрительно фыркает, Колесо поскрипывает в разные стороны, думает, что вообще думать по этому поводу.
Гхм, что-то не припомню, чтобы стиральный порошок был нашим родственником, - фыркает Будка уже Без Телефона, Зато С Книгами, - что-то вы припозднились к первому апреля...
- Да нет, вы не понимаете... такое бывает только в нашем Городе, где в подвалах стоят стиральные машины, люди по утрам стирают белье, и от тротуаров пахнет порошком...
Пауза, нетерпеливые взгляды, ну и что вы хотите...
- ...я такое же лицо города, как и вы, уважаемая Башня с Часами, и вы, уважаемый Автобус, и вы, уважаемая Будка без Телефона, Зато с Книгами...
- Ну... позвольте не согласиться, первый раз слышу про стиральный порошок...
- Как? – Стиральный Порошок машет страницами, - хотите сказать...
- ...что если кто-то вас прочитает, то в жизни не поймет, что речь идет о Городе, вот что я хочу сказать, - кивает Многоэтажный Автобус, - так что насчет вашего родства с нами... гхм... очень сомнительно...
- Вы... вы мне не верите?
- Боюсь, доказательств недостаточно, - Автобус призывает на помощь все свое самообладание и выдержку, чтобы не сказать прямым текстом, что всего вам хорошего, мы вас не знаем и знать не желаем, нечего тут в наследники соваться, не видать вам Города, как своих ушей...
- Просим прощения, но вынуждены откланяться, потому что сейчас мы выезжаем в Город, - кивает Будка.
- Очень рад, надеюсь, в вашем уважаемом Автобусе найдется место для меня?
Все вздрагивают, перешептываются, переглядываются, мыслимое ли дело, совсем уже распустились эти порошки, так дойдем до того, что дожди с нами напросятся, хотя нет, дожди имеют полное право на наследство, или туманы какие-нибудь, хотя нет, туманы тоже имеют полное право...
Все смотрят на порошок, вернее, на запах порошка, вернее, на книгу, в которой Город указан одним-единственным намеком – тротуары, пахнущие по утрам стиральным порошком, садятся в автобус, вернее, в книгу, где город упоминается несколькими фразами о многоэтажных автобусах. Запах Порошка еще пытается делать хорошую мину при плохой игре, желает им доброго пути, приятной поездки, и все такое.
Город приближается – медленно выползает из-за поворотов и зарослей, подступает заправками, пригородами, кафе у дороги, развязками, наконец-то – многоэтажными домами, город как будто сам толком не может определиться, где кончаются пригороды и начинается он сам, собранный из множества городков, поместий, земель. Автобус чуть замедляется, когда проезжает мимо чьей-нибудь брошенной куртки или пустой одежды, валяющейся на улице, отводят глаза, прекращают разговоры, молчат о чем-то, сами не знают, о чем. Автобус ускоряется, все перешептываются, оживленно обсуждают, ну вы же сами понимаете, кто еще может считаться символом города, как не я, говорит Башня с Часами, кому еще отдать город в наследство, как не мне, ну вы же сами понимаете, да, да... Так что давайте-ка не терять времени даром, отправимся в центр, мне не терпится посмотреть на самого себя, говорит книга, где город показан Башней с Часами – вернее, не одна книга, а сотни и сотни таких книг, имя им – легион...
Добираются до площади, осторожно объезжают лежащие на тротуарах одежды, все так же вежливо-тактично отводят глаза. Автобус в три этажа с мансардой останавливается, легонько поскрипывает, все смотрят на причудливые руины на берегу реки, пустые провалы окон, оскаленные в небо обломки...
- И где же вы, позвольте узнать?
- Я... – Башня С Часами теряется, - я здесь... я должен быть здесь... черт возьми, я должен быть тут!
Тихие смешки, перешептывания, перешушукивания, ну-ну...
- Что же, я думаю, самым благоразумным с вашей стороны будет покинуть город укак можно скорее, - говорит Будка Без... – вернее, бесчисленное множество книг, в которых город упоминается через телефонные будки без телефонов.
- Вы... да как вы смеете! Я буду жаловаться, я...
Никто уже не смотрит в сторону Башни С Часами, Башня понимает, что ей не остается ничего кроме как...
.
- ...не помешаю? – осторожно спрашивает Башня.
- Нисколько, - кивает Запах Порошка на Тротуарах По Утрам.
- Отличная погода, не так ли?
- Туман...
- Да, туману тоже дали от ворот поворот, там оказалось на редкость солнечно...
Молчание – какое-то особенное молчание, когда уже нечего сказать, когда уже и так все понятно. Часы на башне возвещают пять часов, Запах Порошка На Тротуарах накрывает стол к чаю, все трое – туман, башня и запах – хотят устроиться на чаепитие, тут же спохватываются, что нет и не будет никакого чаепития, чаепитие осталось в городе, сейчас сражается с остальными за наследство, за Город. Интересно, что будет, если они убьют друг друга, говорит кто-то, да нет, не могут они убить друг друга, где вы видели, чтобы книги убивали друг друга, тем более даже не книги – штрихи в книгах, обозначающие тот или иной Город...
Подкатывает автобус, все настороженно смотрят на него, ну что тебе еще надо, позлорадствовать пришел, или как...
- Уважаемый... – автобус откашливается, - э-э-э... Запах... Порошка на Тротуаре По Утрам...
- К вашим услугам.
- Произошла ошибка, мы ошибались, когда полагали, что вы не принадлежите Городу... вы такой же знак Города, как телефонные будки без телефонов или... в общем, добро пожаловать в Город...
- Очень рад, с удовольствием отправлюсь туда в компании моих спутников...
- Что, простите?
- ...в компании моих спутников, Башни с Часами и Тумана...
- Однако...
- ...вы не возражаете, если мы расположимся в мансарде, или лучше займем ваш первый этаж?
Автобус понимает, что спорить бесполезно, остается только открыть двери...