Заявка Алина Устинова "Клоун, библиотека"
А какой ваш самый большой страх? Нет, не глупое перечисление фобий, вроде боязни тараканов или темноты, а именно страх? Глубинный, бессознательный, липкий, такой, о котором вы сами можете не иметь ни малейшего понятия, пока не столкнетесь с ним лицом к лицу… Я – столкнулась. С тем, кто есть воплощение страха. С тем, кто видит все в ваших душах.
Это был самый обычный день. Даже хуже, чем совсем обычный – именно в тот день количество долгов по моей учебе превысило критический максимум, и вместо похода в кино с подругами мне пришлось запереться в пыльной, душной университетской библиотеке. Как назло, еще и книги, которые были мне нужны, не выдавали на руки, а местный «читательский уголок» строили самые настоящие садисты из того, что осталось после оформления Ада.
Жесткие спинки, неудобный наклон столов, тусклый свет сверху и слепящий на столах, и пыль, пыль, пыль… Казалось, книжная пыль – это несущее сооружение и на ней буквально держится библиотека. Но хуже всего были часы. Кто додумался повесить ходики прямо над стойкой библиотекарши, история умалчивает, но ровно через пару часов больше, чем читать и учиться, мне хотелось запустить в бесконечное «тик-так-тик-так» чем-нибудь тяжелым.
Неудобное сидение, паршивый свет, тихие голоса за соседним столом, ходики в часах, скрип стула, мерное цок-цок-цок от каблуков библиотекарши… Несмотря на все это (а может благодаря этому) я постепенно, сама того не подозревая, стала погружаться в сон. Да, я знаю, что вы сейчас скажете: «Человек не может осознавать процесс засыпания». Я тоже в курсе, спасибо. Но в том-то и фишка, что я ЗНАЛА, что засыпаю, хоть и никак не могла помешать этому. Голова против воли упала на книгу, глаза закрылись и наступила темнота.
А потом началось шоу.
***
Я просыпаюсь от события не менее странного – от смеха, такого, знаете, противного, как в дешевых ужастиках. В библиотеке. В той самой библиотеке, где и заснула, даже книжка под моей щекой та же самая. Проблема только в том, что даже я со своим паршивим зрением отлично вижу, что библиотека другая.
Нет, стеллажи, ходики на стене и пыль те же самые, но… Когда я засыпала там, в реальности, кругом были люди – студенты, преподаватели, библиотекари. А теперь никого. Пусто. Вернее… Кто-то же смеялся, чтобы разбудить меня.
Стоило мне додумать эту мысль до конца, как из-за дальнего стеллажа снова раздалось мерзкое хихиканье, царапающее уши. Страха не было, было… ощущение неправильности, нереальности происходящего, как все в том же паршивом кино. А когда оттуда же, из темноты, выдвинулось нечто, пока плохо различимое, но с горящими угольками на месте глаз, ощущение сюра усилилось многократно.
Клоун. За стеллажом стоит и делает вид, что прячется, клоун. В грязном комбинезоне, с жутким потекшим гримом, сложенным в крайне узнаваемую гримассу. Оно. Буквально – Оно. Та тварь из топового фильма. Вот тут я уже не сдерживаюсь и откровенно ржу, окончательно успокаиваясь. Не очень понятно, почему сон такой реалистичный, но то, что это именно сон, очевидно.
- Я тебя не боюсь, - говорю я, сама не понимая, зачем. Кто же разговаривает с порождениями сна?
Тварь хихикает повторно и перетекает поближе.
- Уверена? – голос… странный, как и положено сну. Мужской, женский, детский одновременно, идущий отовсюду. Я киваю и откидываюсь на стуле, лениво скрестив руки на груди. Если это сон, то мне нечего бояться.
Так я думаю. Ровно до тех пор, пока клоун, кажется разозлившись на мое равнодушие, не подтекает почти вплотную ко мне, как большая грозная тучка, и не бьет меня по щеке от всей широты своей души.
Боль. Вот что я чувствую в тот момент. Боль. Которая наверняка должна заставить меня проснуться. Но я не просыпаюсь. Вместо этого простого действия я ощущаю, как по моей щеке быстро-быстро течет струйка крови. И вот это было уже совсем ненормально.
- Конечно, ты не боишься меня, - снова говорит странный голос. Теперь, приглядевшись, я понимаю, что Оно не говорило вообще – его рот не двигался, а губы не разжимались. Но… голос был. Откуда? Понятия не имею. – Кто же боится клоунов, правда? Хотя… Может быть тот, кто видел, что бывает с непослушными детьми?
Вспышка. Картинка, забытая, стертая из памяти – маленький мальчик летит спиной вперед на торчащую арматуру. Крик. Мой.
- Все еще не боишься меня? А если так? – и образ Оно растворяется в той же дымке, а вместо него надо мной нависает моя первая учительница. О, как мы боялись ее в детстве! Но не теперь же? Не теперь, правда? – Вы были очень плохой ученицей, - говорит все тот же голос, пока учительница двигается вперед, нависая еще сильнее, доставая откуда-то из-за спины длинную указку и резко щелкая ею по дереву стола.
Вспышка. Маленькая девочка в школьном туалете смывает кровь с разбитых костяшек, старательно не замечая виднеющихся в кровавом месиве детских ручонок белых костей. Крик.
Я ничего больше не понимаю. Сознание цепляется за то, что происходящее – кошмар, сон, бред уставшего мозга. Глаза говорят бежать без оглядки. Страх, да. Страх. Глубинный, подсознательный, неизбежный страх.
Голос хихикает снова, выводя меня из ступора. Фигура учительницы сменяется оскалом дворового пса, потом одиноким деревом, качающимся на ветру, потом гладью озера.
Вспышка, вспышка, вспышка. Кровь, страх, голод, одиночество, БОЛЬ. Стая собак, терзающая кричащую жертву, висельник в парке, окруженный вороньем, выклёвывающим уже слепые, мертвые глаза, раздутое тело с намотанными на корягу волосами и стайкой рыб, вылетающих из носа, между водорослями под водой. Крик. Крик. Крик.
- Так чего ты боишься на самом деле? Какой твой самый сильный, самый ужасный страх?
Я хочу закричать по-настоящему, но не могу открыть рот, не могу пошевелиться и встать с этого чертового стула. Силуэты крутятся вокруг меня, наплывая один на другой, от чего происходящее напоминает бред художника-абстракциониста. А потом я замечаю его.
Тень. След. Слепок ничего из пыли и темноты. Тварь ползет по стене, оставляя за собой жирный отпечаток копоти на белом. Тварь все ближе ко мне. И вот тогда приходит самый настоящий, безотчетный, парализующий страх. Когда тварь подползает совсем близко, старательно маскируясь за карнавалом уродцев из моего прошлого, я уже не хочу ничего, только чтобы все это быстрее закончилось.
Я просыпаюсь в библиотеке, рывком, падая со стула и вызывая смешки у тех, кто видел этот позор. Я в безопасности. Вокруг меня люди, и свет от ламп не теряется в темноте, и цоканье каблуков по старому паркету разносится спокойно, умиротворяюще, ничем не напоминая жуткое эхо. Это реальность.
Так я думаю до тех пор, пока капля крови не падает на страницу бесценного фолианта. Моей крови. Все еще вытекающей из глубокого пореза на моей щеке.
Лампы зловеще мигают. За стеллажами раздается противный смешок.
***
Если честно, я понятия не имею, где теперь реальность, и есть ли она вообще. Последние несколько лет я живу в психушке, в отдельной палате – и в библиотеке, среди стеллажей, пришпиленная к гигантской паутине и вынужденная раз за разом переживать собственные кошмары. Но больше всего мне нравится в палате, конечно. Если бы кто-то позволил мне выбирать, я бы выбрала ее.
Да, я безумна. Сумасшедшая, психичка, неуравновешенная, ловящая глюки даже под самыми тяжелыми препаратами. И… Я была бы безумно рада, если бы это было правдой. Потому что даже прикованная к койке, под прицелами камер наблюдения, я снова и снова ухитряюсь наносить себе повреждения неизвестным образом. А в паутине тварь снова и снова спрашивает меня – «Какой твой самый большой страх?» и, когда я молчу, наносит мне новые раны.
Что есть реальность? И какой ВАШ самый большой страх?
История в авторской озвучке выйдет на канале вечером, в 18.00. Понравилась история? Не забудь подписаться и поставить лайк!
______________________________________________
В моем телеграмме проходит игра: вы пишете мне два любых существительных, я придумываю страшную историю по этим словам для вас. Единственное условие - быть подписанным и терпеливым))
Ссылка на телеграм: https://t.me/cheschnight
Игра так же проходит здесь, в ЯД, по ссылке: https://dzen.ru/a/Y4hTNcnRJCELDe6p?share_to=link
Всех жду!