Найти тему

Родовая шкатулка любви❤️

- Добро пожаловать, детка, я ждала тебя! 

- Здравствуйте, а вы кто?

- А я - прародительница твоя, первая женщина твоего рода. Имя моё затерялось в веках, а ты зови меня Матушкой.

- Вы - первая женщина моего рода? Это как же? Это же, наверное, давно было?

- Очень давно, - смеется она.

- Да ты не считай века, ты спрашивай. Чего тебе надобно?

- Разобраться мне надобно. Проблемы у меня.

- Какие же, деточка?

- Я - недолюбленный ребенок, папа не замечал, мама шпыняла. И теперь не могу отношения построить, семью создать. И о себе я мнения крайне невысокого. Это потому что мама мне внушила, что я серость и никчемность. Я и решила, что я - последняя в крайнем ряду, дальше некуда.

- А сколько тебе лет, деточка?

- Тридцать на той неделе было. Молодость, можно сказать, уже прошла, а я все еще не разобралась со своим недолюбленным детством…

- А что ты уже сделала для того, чтобы разобраться?

- Ой, я много чего сделала. Книжек умных перечитала невероятное количество, к психологу ходила, тренинги посещала, родителей простить неоднократно пыталась, в общем, не сидела сложа рук.

- Родителей, говоришь, простить хотела… А за что?

- Ну как за что? За то, что любви недодали. А должны были!

- Вон оно что… А с чего ты взяла, что они тебе что-то задолжали?

- С чего? Да это же всем известно! Вон сколько уже про это написано! Что если родители своих детей любят, они вырастают полноценными и самодостаточными, в себя верят, будущего не боятся, и все у них в жизни складывается.

- Если бы… - говорит Матушка, и усмехнулась так невесело. - Знала бы, как ты ошибаешься! Иной раз и у любящих родителей такие детки вырастают, что слезы одни… Не в том дело. Я вот тебя спросить хочу: ты себя до сих пор маленькой считаешь?

- Да нет, мне рано повзрослеть пришлось. Выучилась, работать пошла, и живу отдельно. Самостоятельная я.

- Стало быть, родители тебя на свет произвели, выкормили, вырастили, выучили, на крыло поставили, а все еще чего-то должны остались?

- Я ж говорю, любви не было. Не хвалили, не ласкали, не поддерживали морально. Я до сих пор из-за этого страдаю!

- Страдалица, значит… А что ты о страданиях-то знаешь, деточка? О голоде, о войнах, о нищете, о потерях безвозвратных? Небось, только в книжках читала?

- Какие войны? И причем тут нищета?

- Смотри сюда, покажу тебе кое-что… Видишь? – и она достала откуда-то из складок одежды небольшой предмет.

Я присмотрелась – это была шкатулка. Не особо красивая, простая, деревянная, потемневшая от времени, с какой-то незатейливой резьбой на крышке.

- Скажешь, неказистая на вид? А вот так? – и она подняла крышку шкатулки, а там…

Оттуда такой несказанный свет хлынул, что я аж зажмурилась.

- Нравится?

- Да, очень… - я смотрела как завороженная, теперь шкатулка казалась мне невероятно прекрасной.

- Это не простая шкатулка, в ней хранится любовь нашего рода, - пояснила Матушка.

- Стоит её открыть – и она весь мир осветит и согреет. Я эту шкатулку своей любовью наполнила и дочери передала, а она – дальше по роду. Это наше родовое сокровище, неотчуждаемое наследство по женской линии.

- Но я никакой шкатулки не получала! - говорю я.

- Да если бы я такое увидела, разве бы я забыла? Видать, затерялось наследство где-то в поколениях.

- Не может оно затеряться. Говорю же, неотчуждаемое оно. Только вот её всё время любовью полировать надо, тогда и вид у шкатулочки будет совсем другой. Заиграет, засияет, засветится!

- А кто же её полировать должен?

- Тот, кто владеет ею сейчас, сию минуту. Кому она по роду досталась. Стало быть, сейчас ты и должна.

- Я должна??? Да я не против… Только откуда мне ее взять, если я сама её в наследство не получила?

- Такого быть не может. Каждая девочка рода, появившись на свет, получает такую шкатулку. Она незримая, но вполне реальная. Только бывает так, что закрыта она на семь замков, да и свет в ней поиссяк, и задача женщины - открыть её и добавить любви, чтобы передать своей дочери снова сияющей и наполненной.

- Это что же выходит? Что я наследство получила, но ничего о нем не знаю? Потому что шкатулка закрыта, да? Но тогда скажите, почему моя мама её не открыла, не показала мне Свет Любви? Вы же сами говорите - у кого шкатулка, тот и должен это сделать!

- Не у всех на это сил хватает, - тихо сказала Матушка. 

- Глянь сюда, покажу тебе, что женщинам нашего рода перенести пришлось…

Я глянула – и обомлела. Она словно занавес откинула, и передо мной стали проноситься разные картины, как в кино, и в каждом эпизоде присутствовала шкатулка. Чего там только не мелькало! Война, беженцы, бабка шкатулку в лохмотья прячет, ими оборачивает, а у самой руки обмороженные, распухшие… А вот лесоповал, на ветру, под снегом, женщины в ватниках пилят сосны, все замученные, едва шевелятся, и шкатулка валяется в ледяной каше, раздавленная чьим-то сапогом…

Вот молодая женщина – муж её бьет, колотит, поносит на чём свет стоит, потом она, вся в слезах, на шкатулку, кровью запятнанную, амбарный замок прилаживает, а ключ потом - в глубокий колодец, только булькнуло…

А вот вижу шкатулку в руках у девочки, замок по-прежнему висит, только, видать, много лет прошло, потому что ржавый уже, старый… Девочка пытается его сковырнуть, посмотреть, что там, в шкатулке, да ничего не получается, только палец порезала да ноготь сорвала.

Тогда она её бросает в угол, где всякий хлам пылится, и лежит шкатулка, только крови на ней добавилось.

Вот мама моя - вся зажатая, озабоченная, замороженная будто, и глаза невесёлые.

Папу я тоже увидела, как холодно ему и неуютно, и он к бутылке тянется, чтобы забыться… И еще много чего я видела в этом «кино» - только вспоминать не хочется, уж очень грустно все это… 

- Матушка, страшно-то как! - вырвалось у меня.

- Сама видишь - иная женщина такую судьбу проживает, что ей свою любовь не раскрывать, а прятать приходится. Кажется ей, что если она свою любовь надежно укроет да на семь замков запрет, то так лучше будет. Не так больно… Не все ведь её принять и оценить умеют, любовь-то…

- Выходит, мама моя тоже не смогла шкатулку открыть? Наверное, она тоже любви в жизни недополучила, потому и мне ничего не передала…

- Вот именно, - кивает Матушка.

- И я спросить тебя хочу. Тебе вот тридцать уже, а ты всё еще веришь в мамины слова о том, что ты «серость и никчемность» и «последняя в крайнем ряду»?

- Выходит, так. Поверила я в это. Да и кому же верить, как не маме?

- А что ты за это время сделала, чтобы другой стать?

- Да я всю жизнь старалась ей доказать, что я другая! - пожаловалась я.

- И дома, и в учебе, и на работе вообще всё делаю на «пять с плюсом». Я всю жизнь из кожи вон лезу, чтобы доказать своё право на существование! И получить причитающуюся мне любовь!

- А зачем? Если ты появилась в этом мире, то твоё право на существование бесспорно. То, что ты не серость и никчемность, уже давно всем понятно. Ты уже всем всё доказала! А любовь… Она в этой шкатулке, которая по праву рождения твоя. Осталось только открыть её, и Свет Любви хлынет в твою жизнь, осветит её, согреет, еще и другим достанется.

- А как это сделать? Как мне шкатулку открыть?

- Есть к ней ключ, называется он «сочувствие». Когда ты перестанешь предков своих осуждать, что любви тебе недодали, а от всей души посочувствуешь им, что они сами ею обделены были, вот тогда и откроется шкатулка, и разольется Свет Любви.

- Сочувствие, говорите… А мне кто посочувствует? Кто меня пожалеет?

- Знаешь, пока ты будешь ждать жалости да сочувствия, не открыть тебе шкатулку. Разве ты дитя малое, чтобы сироткой прикидываться? Взрослый человек, владелица родового наследства. Пора бы тебе самой Свет Любви в себе открыть.

- Но мама…

- Мама твоя такая, какая есть, так уж жизнь её сложилась. А ты так и будешь до пенсии чудес ждать, пока она изменится? Так может, этого никогда и не случится. Смотри, так и жизнь мимо пройдет… Давай-ка, решай прямо сейчас - берешь шкатулку или нет? А то мне пора… И она действительно начала таять, исчезать.

- Беру! - закричала я. - Беру наследство!

- Ты будешь первой, кто возродит Свет Любви в твоём роде. Я была первой – и ты будешь первой. Первой по-настоящему счастливой за долгие годы, девочка, запомни это! - донеслось до меня из сияющей дымки.

Я ощутила, что шкатулка непостижимым образом оказалась в моих руках. Я её как наяву чувствовала - теплую, угловатую, тяжеленькую. И вдруг такая музыка заиграла чудесная, что я заплакала. Я испытала его, это самое сочувствие… Словно на себе ощутила всё то, что пережили женщины моего рода. Такая тяжесть на меня навалилась, что я просто взвыла! Я рыдала, как никогда в жизни, и со слезами из меня вышли все обиды, все претензии, всё горе от непонимания и не-любви…

А потом я «выплыла» из своего сна-не сна, выплыла и очутилась в зале, где и начинала дышать, а надо мной склонилось обеспокоенное лицо моей напарницы.

- Ну ты и ревела, - проговорила она. - Думала, всё тут зальешь… А что с руками?

Я взглянула – руки были сложены так, будто я всё ещё держала в них шкатулку.

И на ощупь – словно она всё ещё там была.

- Наследство получила, - сказала я. - Неотчуждаемое…

Прошло совсем немного времени, но я чувствую себя совершенно другой. Не знаю, как это получилось, но теперь я всё время ощущаю присутствие той шкатулки, что Матушка мне отдала.

И слова её помню - «ты будешь первой женщиной рода, по-настоящему счастливой». И я в это верю. Ну и что, что я в детстве что-то там недополучила? Мама - это мама, а я - это я. И я хочу передать родовую шкатулку своей дочери (а она у меня обязательно будет!), да не пустую, а наполненную Светом Любви. 

А кто же её наполнит, если не я?❤️