Без смысла вновь закину пару строчек,
Не стану долго мысли городить.
Стих льётся сам без всяких проволочек,
Не я пишу – он сам просил его излить.
Мне вовсе рифмы складывать не сложно,
Сложнее смысл в строчках передать.
Лью откровенность так неосторожно,
Не все способны правильно понять.
Я не поэт. Пишу лишь то, что слышу,
Что мне диктует пламенный порыв.
Ведь иногда порывом сносит «крышу»,
Уносит разум в странные миры...
А в тех мирах довольно всё не просто,
Там посторонним места просто нет.
Блуждают в тех краях лишь только звёзды,
Храня в мечтах неистребимый свет.
И в недрах звёзд рождаются истоки
Для откровений, скомканных в стихах,
Они бывают часто кривобоки,
Иль просто я ловлю их впопыхах…
Всё потому, что я один из многих.
Я не поэт. Способность есть чуть-чуть.
Вот ухватил из пламени немного,
И влил в стихи бессмысленную муть…
07.12.2022 г. Е. Баюрин.
