Григорий Иоффе, директор издательства "Петербург - ХХI век":
1 декабря 2022 года в Петербургском Доме писателя прошла церемония вручения поэтической литературной премии имени Александра Прокофьева «Ладога».
В «Областной» номинации лучшей стала книга
Леонида Могилёва
«Когда я вернусь... Либава»
Девяносто третий
От друга моего ушла жена.
Он пригласил меня на именины.
И возвращались детства имена
Под спирт «Роял», сардельки и сардины.
Вертелось обручальное кольцо
На блюде из дешевого сервиза,
И вспоминалось юности лицо,
И шла мечта, по скользкому карнизу.
А под окном закручивалась явь,
Натужившись постыдными ларьками.
Мой друг сказал, печален и лукав,
Как положил на ту закрутку камень:
– Вот мы сидим среди чужого пира,
А мой завод закрыть хотят уже,
И я все жду обещанной квартиры
Пятнадцать лет, на общем этаже.
Моей стране на шею села мразь,
Мазнув свой зад американским клеем.
А был ли он, запой, застой, маразм?
Ведь говорят, уже продали Кремль!
– Опомнись, и давай еще нальем...
Немецкий спирт, голландские томаты.
Закурим «Кэмел», а потом споем,
Как шли домой советские солдаты.
– Вот, вот! Немного, и они придут.
И будет день тот справедлив и страшен.
А нынешний бездарен и надут.
Ты мне скажи, когда вернутся наши?
Когда же у реки блеснут штыки?
А может быть, пора на баррикады?
Ведь есть в Европе «Красные полки»?
– Ты перепутал. «Красные бригады».
– А ты разлей, товарищ на троих.
Ну, за Эрнесто. Эх, Москва, Самара...
Они вернутся, и от сих до сих!
Веди нас командарм Че Гевара!
– Ухлопали наемники его.
И команданте он, не командарм…
Ну, мне пора. До скорого. Всего.
– Смотри, какой закатище! Не даром...
– Ну, будь здоров. Зайду к тебе с зарплаты.
Поставим за кубинца по свече.
– А здорово стрелял из автомата
Покойный командарм, товарищ Че!
Художник
По стране, потонувшей в вине,
По столицам и по захолустьям,
Тот, кто был перед всеми в вине,
Шел, подрамник сжимая до хруста.
Как он верил в свой бедный народ –
Воплощение зренья и слуха.
И за ним, от последних ворот
Увязалась базарная шлюха.
Принимали его, привечали,
Клали спать, со своею виною,
А потом от других отличали
И поили его беленою.
Уважали его старики,
Горожане и даже селяне,
И в одном городке, у реки
Затравили его кобелями.
Он лежал посреди ячменя,
В первородных слезах и в покусах,
Повторяя: «Простите меня!»
И к нему приходило искусство.
Он лежал, запрокинув лицо.
Омывал его радостный дождик.
В судный год по стране подлецов
Шел один настоящий художник...
* * *
Ночь состоит всего из двух частей –
Одна любовь, и ненависть – другая.
Любая ночь всего из двух слагаемых.
Из двух взаимно разлученных тел.
А раньше было просто и светло,
Был белый день, что умещался в фортке.
Но жизнь опять выкидывала фортель,
И обращала сущее во зло.
Любая ночь всего из двух личин.
Да и они порой неразличимы,
Когда мы утром примеряем чинно
Свои одежды женщин и мужчин.
А были так прозрачны и легки
На взлете зацелованные пальцы.
Лицо еще не обернулось в панцирь,
И жизнь скрывала когти и клыки.
Любая жизнь всего из двух начал.
И даже в ожидании кончины
Неразличимы следствия, причины...
И если б мог, наверно б, закричал.
Книгу Л. Могилева "Когда я вернусь... Либава" можно купить в ИД "Гуманитарная академия" и в интернет-магазине OZON.