Я родился в конце ноября. На Абшероне тогда стояла теплая погода, существенно выше 20 по Цельсию. Точно так же, как и спустя десять лет, постанывала в кипарисе горлинка, вскрикивала сонная, было впавшая в зимнюю спячку цикада. Между абрикосовым деревом и шпанской вишней уже висел мой гамак – кусок невода, выброшенного штормом, подобранный когда-то отцом; ручки развалившегося кресла – растяжки, стволы под веревкой обернуты половинками велосипедной покрышки. Неводу недолго оставалось быть пустым, а пока он просеивал лепечущую на языке теней листву, планирование пауков на паутинных парусах, сухих вишен, зимний дождь, крупу норда. Ветер швырял его, скручивал жгутом – но однажды в полдень гамак вдруг натянулся, ячейки пополнели, скрипнул подвес, и ладонь прозрачного гиганта накренилась ковшом, выпуская призрака пройтись по саду. На сломе сезонов наступает передышка, минута тишины перед бурей. Абшеронская моряна – радостный теплый юго-западный фен полуострова – рассеивает облачность, предвос