Она как вирус, неизлечимый, сидит внутри,
температура 35, снова 40, выжигает изнутри.
Другие не помогают, только одно лекарство - ты,
ждешь день, год, уже и семь пролетели как миг.
Пробуешь новые таблетки, уколы, пользы ноль,
иногда, на короткое время, заглушаешь боль.
Коньяк, виски, ты проклинаешь эту болезнь,
отходишь, снова любишь, как в первый день.
Ты сдался полностью и знаешь, что зелье одно,
хочешь бросить все, послать к чертям, напрасно.
Только начинаешь привыкать и снова новая доза,
в крови, по венам, удар, она как красная роза.
Ты проклинаешь все, в истерике, за что мне это,
хочу любить, а не болеть простудой каждым летом.
Отвернулись все или это ты отвернулся от всех,
вроде отпускает, ночь, опять слышу этот смех.
Александр Чупраков
≈ 2012г