(Посвящается моим сильным духом читателям...)
Она смотрела в зеркало уже минут десять. И ничего не понимала.
Во-первых, она никак не могла понять, кто эта женщина, живущая теперь в зеркальном отражении. И где она сама - та весёлая, жизнерадостная, вечно хохочущая красотка. Где она, хулиганка с румяными пухлыми щёчками и искрящимися глазами?.. И почему эта женщина напротив так стара и измучена? Она давно не подходила к зеркалу, и сейчас ничего, кроме неприятия увиденного, в голове не было.
Во-вторых, и это главное - ей казалось, что, возможно, что-то не так с её мозгом. Потому что совершенно не укладывалось в голове всё, что произошло в её жизни в последнее время. Иначе она могла бы понять, кто это напротив и где все, кто ей дорог...
Почему-то ей говорят, что они умерли. Умерли родители - мама и отец. Умер муж.
Да что там говорят - она помнила это. В каком-то отделе её памяти хранились файлы, в которых записаны похороны мамы, через две недели - папы. И ещё один файл, он оказался некачественным - там сознание плохо воспроизводило моменты того, как хоронили мужа. Сплоховала память, мало что оставила ей.
Она понимала сейчас только одно. Всё, что произошло с ней за последние несколько месяцев, уклыдывалось как-то в памяти. Но совершенно не осознавалось её внутренним "я". Эти мысли невозможно было принять, они не приживались в её голове.
Поэтому она не понимала, как ей теперь жить и где найти всех, кто её окружал, кто был смыслом жизни... Ведь так же не бывает, что все жили, были твоей вселенной, дарили энергию, были тёплые, живые - и ты внутри этой вселенной жил, дышал, существовал - а потом вдруг никого не стало. А ты здесь...
Что это? Зачем? Для чего? Почему ты остался в этой пустыне, где нет даже источника, чтобы утолить мучающую тебя жажду. Потому что эту жажду невозможно утолить... Она горит нестерпимым огнём внутри. И огонь этот обычной водой не залить.
И ещё... Что-то произошло со временем. Раньше оно было живым: разноцветным, тугим, ароматным. Каждая минута была наполнена делом, мечтами, заботами. Каждая минута сочилась энергией... Его всегда не хватало, времени, потому что она много чего хотела успеть. И успевала...
А сейчас каждая минута стала тяжёлой, как гиря, и долгой, как срок в заточении. И все они, бесконечные, были как одна - страшного, грязно-серого цвета...
Вот, правильное слово - заточение! Она в тюрьме, в плену, где очень душно и нечем дышать. Куда больше не пустят её родных и любимых людей. И даже письма здесь запрещены...
И заняться здесь нечем и незачем. Потому что больше не для кого.
Она помнит, что недавно разговаривала с психологом. И он ей сказал, что надо принять смерть родных. Она кивала психологу и говорила, что согласна. Она принимает. Смерть. Родных.
А сама думала о том, что маме с её высоким давлением нужно обязательно купить на базаре калины - уже продают. Она её очень любит. В чай добавляет и пироги с ней печёт, с пропаренной.
Она купит, а муж отвезёт ягоду родителям. А потом они вместе с ним поедут на выходных на рыбалку. Наловят рыбы и обязательно поделятся с родителями. Папа очень любит уху из речной рыбки. Он обрадуется, когда они привезут им улов. И будет подшучивать над ней и мамой, что они совсем не так чистят рыбу.
И думая обо всём этом во время разговора с психоголом, она полностью соглашалась с каждым его бесспорным утверждением - их не вернёшь, надо жить дальше. Да, конечно, обязательно... Всё верно...
А выйдя из душного кабинета, она никак не могла понять - о чём они говорили? О ком? Кто умер? Кто??? Да нет! НЕТ! НЕТ! ЭТО БРЕД!!!
Мозг не принимал свершившихся фактов. И она не знала, что ей теперь здесь делать и как жить дальше.
Потом, когда проходила тошнота от того, что она пыталась вбить себе в мозг эти абсурдные по своей дикости мысли, можно было дышать дальше. Конечно же, все живы - она же жива! Как может быть по-другому?
А теперь, глядя в зеркало, она думала, что с её мозгом что-то не так.
На глаза попалась брошюра, которую ей дал психолог. Он сказал, что её обязательно нужно прочитать. Чтобы процесс исцеления проходил более осмысленно.
Открыла её где-то посередине. На глаза попались строки:
"Есть рассвет солнца, он происходит миллионы лет. Есть океанские приливы и отливы, есть голубые вечные льды. Есть загадочная цепочка превращений маленькой клетки в большой организм... Есть рождение как начало цикла жизни, и есть смерть как логическое её завершение. Всё продумано, встроено в систему и следует строгому алгоритму...
Боли в этом алгоритме нет. Боль придумана человеком, его умом, сознанием..."
Боль придумана человеком... А зачем? Я вот не хочу придумывать себе боль. Я просто отказываюсь верить в то, что произошло. Вот только... как же теперь жить? - думала она.
Конечно же, она выживет и будет жить. До своего срока, до того дня, когда все страдания её закончатся, и она наконец-то увидится со всеми, кого любит...
А пока ей будет помогать любовь. Она и сама этого пока не будет осознавать. Но именно Любовь каждый раз будет поднимать её из пепла, чтобы дать призрачную надежду. Чтобы дать ей силы. Для жизни.
А может, она и не выживет, не сможет. Потому слишком тяжела на сердце глыба, слишком жестока её память. И слишком призрачна надежда.
С любовью ко всем ваш автор!
Напишите слова поддержки тем, кто в ней нуждается. Поделитесь с нами своей болью.
Оцените статью. Спасибо!
Подписывайтесь!