Слова на бумаге.
Неживые, утренние…
То, что ночью было
Чудом, верой, творцом,
Стало словом,
Мыслью правильной, мудрой,
От которой холодом схватывает лицо.
То, что ночью было
Горячечным бредом, хрипом,
То, что сказано было сплетением тел,
Мумифицировано ритмом и рифмой.
Прости мне.
Не этого я хотел.