Это непридуманная история. Она случилась со мной, когда я жила в Болгарии, поддерживая мою болеющую подругу.
Каждое утро, ровно без пятнадцати девять, я бегу к морю. Так здорово, сезон закончился, город опустел и все, абсолютно все, принадлежит только мне.
И все еще зеленая аллея, и гроздья ягод на кустах, и мелкие монетки, которые вымыло волной на берег. Это туристы бросали их в море с желанием снова сюда вернуться.
Я слушаю себя: мои мысли просты и ясны. Бежать, дышать, думать о красоте, которая просто разлита вокруг. Волны ласкают босые ноги. Легкий ветерок гладит руки и плечи.
Домики, что взбираются на горы, с красными кирпичными крышами, напоминают мне картинки из детских сказок, что я люблю читать перед сном. Сейчас же совсем не сон. Все по-настоящему. Вот она, реальная я, вот шуршащая ласково волна, а вон и он — одинокий рыбак, которого я вижу уже почти месяц каждый день, в любую погоду на одном и том же месте.
Он от меня далеко. Иногда я вижу, что после ночного прибоя, он просто сидит на краешке пирса. Иногда он стоит и смотрит на волны, которые с силой бьются о железные балки перегородок. Иногда он ловит рыбу. Или делает вид, что ловит. Удочка точно есть в его руках.
Я начинаю придумывать его образ. Наверное, это бывший моряк. С его судном что-то случилось, он больше не может выходить в море, поэтому приходит утром сюда, потому что просто не может без шума волн, без прибоя, без соленых брызг.
А, может, он бывший капитан. Во время бури он спас свое судно, только море поступило с ним жестоко. За его строптивый характер оно наказало его. То есть что-то с ним случилось непоправимое и в море он больше ходить не может. Вот он и сидит здесь и грустит. Ведь я читала в книгах, что по морю грустят также как по любимому человеку.
Пока я бегаю по пляжу, я придумываю истории про одинокого рыбака. Одну интереснее другой.
И этот одинокий рыбак в моих мечтах превращается в того самого единственного, который сможет меня понять, поддержать.. А я, в свою очередь, научу его радоваться. Не только морю, но и другим прекрасным вещам.
Подходит к концу моя поездка. Я наконец-то решаюсь и подбегаю к пирсу близко — близко. Чтобы лучше разглядеть моего одинокого рыбака. Сегодня опять штормит, в Болгарии официально началась зима, ночью море неспокойно. Я вижу по отпечаткам на песке, что его волны сегодня достигли уже прибрежных отелей, которые, казалось, находились так далеко.
Штормит море. Штормит на душе. Надо уезжать. Здесь здорово, но дома.. Дома — зимний сад и любимая Дуся. Внучка. Так странно, я уже бабушка..
Издалека я вижу, что рыбак, мой идеальный герой, сидит на крае пирса. Он смотрит на воду. Тоже грустит.
В моих мыслях тут же возникает: «Наверняка и он мечтает о той, которая его поймет, оценит его верность морю, захочет послушать его морские рассказы»
И вот я уже у пирса. И о, чудо!
Одинокий рыбак идет мне навстречу.
Мое сердце замирает и падает куда-то в бесконечность.
Подходит он. Одутловатое лица пьющего мужчины, насупленный взгляд, спортивные брюки и старая застиранная байковая рубашка.
Мне не хочется верить глазам! Не может быть! Это не он!
Мой одинокий рыбак совсем другой. Он сильный, мужественный, он герой.
Мужчина проходит мимо меня. После него остается запах плохого табака и…
и разрушенных надежд.
Да, разрушенные мечты и надежды тоже пахнут.
Для меня сейчас сыростью, плесенью, старостью…
Мне не хочется больше бежать, не хочется разговаривать с волнами, не хочется жить…
Сказка разрушена.
--------------------------------------
А у вас так бывает? Сильно переживаете потом?
Ваша Наталья Берязева
