– Расскажи мне, каково это? – спросил Данила, когда они переписывались поздним вечером. – Как получается у тебя рассказ, произведение?
– Я просто … пишу, – отвечала Алина, мысленно пожав плечами, ведь она никогда не задумывалась над тем, что значит само себе «писать»?
– Нет, это не ответ. Сейчас же практически все пишут. А самовыражение посредством слова – на сегодняшний день самый доступный способ: все со смартфонами в руках, перекусывают на ходу информацией; каждый третий ведет блог или страничку в сети, где сопровождает добавленную картинку или фотку обширным красноречивым комментарием, добавляют посты. Все – писатели!
– Но ведь то другое? Это же не книгу написать, не рассказ в конце концов…
– Ну, а в чем же отличие? Расскажи мне, что ты чувствуешь, когда … рождаются слова?
Алина задумалась на пару секунд. А ведь это интересно: что она чувствует? И, заглянув в себя, она ответила ему:
– Я пишу… Иногда я бросаю это занятие на неопределенный срок, но всегда возвращаюсь к нему вновь. Чтобы начать, я должна освежить в памяти то, о чем писала раньше. И я читаю, погружаюсь в мною же созданный мир, как человек, который раньше не был с ним знаком. Мне ново все, и я порой удивляюсь: я ли это писала? Если я, почему это слово, эта фраза мне кажутся незнакомой? Будто кто-то взял мой ноутбук и добавил своего, а я теперь думаю: почему это так?
Я заношу пальцы над клавиатурой, как пианист, открывший ноты. Пробежавшись по ним глазами, он проигрывает про себя будущую мелодию, и вот пальцы касаются клавишей пианино (клавиатуры) – и льется музыка (пишутся слова). Пианист неумел, он только учится. Он в комнате один наедине со своим инструментом и, зная, что никто за ним не наблюдает, он свободен. Он не боится совершать ошибки, проживая в этот миг жизнь своего героя, знает, что может в любой момент все исправить, все вернуть.
Добавляю новое…Читаю – и вижу незаконченную мысль. И, что я не могла написать раньше, я почему-то могу написать сейчас.
Алина имела огромные предубеждения насчет современной литературы. Ее в руки она даже брезговала брать. Не последнюю роль в этом сыграли преподаватели в университете, Которые, если не ругали сильно, то постоянно иронизировали по поводу творчества современных авторов. Результат был таков: неокрепший студенческих ум на первых порах еще был зависим от авторитетов, поэтому мнение преподавателя считалось непогрешимо. Даже самые упрямые и поперечные (так любила выражаться Алинина мама), после брезгливого «фи!» лектора по поводу одной из новомодних книг, пусть и не откладывали ее и не бросали читать, но уже следующую брали с опасением. Этот – псевдоисторик, у этой – легкое криминальное чтиво, а тот вообще – пишет фэнтези! Так и самые стойкие из студентов, до последнего сопротивляющиеся мнению великих профессоров, подсознательно ощущали, как прежняя любовь постепенно затихала.
Конечно, может быть, преподаватели преследовали таким образом определенные цели. Взрастить и воспитать подрастающее филологическое поколение не на всем подряд, но только лишь на классической литературе, дабы укрепить тем самым мировоззрение и литературный вкус. Но годы проходили и преподаватели забывали открыть свои карты и по окончанию обучения в институте. Некоторые под властью уже прочно укоренившихся в их мозгу предрассудков по привычке чурались всего нового.
Таковой была и Алина. До одного момента.
Однажды, блуждая по просторам интернета Алина получила от Данилы ссылку на одну интересную статью, посвященную написанию книги. Автор рассказывал о том, как важно настроиться на написание, как важно выделять на это время регулярно вне зависимости от того, заняты или не заняты, писал также о развитии творческой энергии непосредственно чтением книг, просмотров фильмов и что важно – с последующим письменным откликом. Алина и сама замечала раньше, что письменный отклик, будь то отклик на свои мысли, чувства, которые ты вдруг успел записать, будь то отзыв на какое-то произведение, – все это очень помогает в дальнейшей работе с текстом. На одном дыхании прочитав пост этого автора, Алина обнаружила, что это блог одной из современных писательниц. В личной информации так и светилась ссылка на одну повесть.
«Повесть – не роман, прочитаю быстренько», – подумала Алина, настроившись на скепсис. Кликнула курсором и … провалилась. Как Алиса в бездонную нору, где рядом с ней так и витали причудливые вещи, заставляя каждый раз замирать то от восторга, то от удивления.
Алина закончила читать, и первое, что она почувствовала – это была легкая дрожь во всем теле: когда Алина читала или смотрела что-то интересное, ее впечатлительная натура испытывала очень сильное волнение. В этот раз было нечто похожее. Второе, что она почувствовала – это была грусть. Грусть, что не она – автор этого текста. Третьим же наконец то была радость. Радость, что она наткнулась на этого автора и ее (это была женщина) творчество.
Алина удивилась, как же она жила до этого? Не сравнивая свои тексты с другими, которые живут с ней в одном веке и даже в одной стране. Как она собиралась совершенствоваться? Равняться с классиками? Но ведь это вздор! Классики несравнимы! Вставать с ним на один уровень бессмысленно и глупо уже только потому, что они жили в другое время!
Алина с упоением читала блог этой женщины, и чувствовала, как рушатся ее стереотипы один за другим. Раньше она считала что, чтобы писать книги у человека должно быть очень много свободного времени. Ее новый кумир была инженером и работала, как все смертные от отпуска до отпуска по восемь часов в день, у нее была семья и домашние обязанности. И она смогла написать несколько (!) книг и опубликоваться, к тому же она старалась находить время и для своего блога.
Алина решила заняться тренировкой своего творческого эго. Этот жирный ленивый увалень валялся целыми днями на диване и ныл, что весь мир против его успеха. Извергал от силы несколько интересных страниц в неделю и потом предавался забвению на месяц. И он нуждался в большущем пинке. Этот пинок давал Данила.
Алина забила в интернет список книг, которые учат писательскому мастерству. Среди огромного множества оказался ее любимый Брэдбери, и Алина, купив книгу, проглатывала страницу за страницу. Одна глава там называлась « Беги быстрее. Стоишь – замри. »
Где он писал о том, что « …в замирании – истина». Алина до конца не поняла его фразу, пока не села за ноутбук. После получаса тупого сидения, когда раздавались только заунывные клик–клик, чередующиеся с затяжными паузами, Алина вдруг поймала скорость. Она захватила ее, как осенний лист и закружила в вихре мыслей, слов, фраз… К сожалению, руки еле-еле поспевали за ее внутренним голосом. Зато унылые клик-клик превратились в динамичную симфонию. Играла музыка вдохновения. И тогда Алина поняла, что хотел донести Брэдбери. Вот она быстрота. Быстрей нужно успеть записать все. Быстрее нестись по строчкам вниз, не останавливаться ни на миг, иначе потеряешь… (ведь это же очевидно!) потеряешь мысль.
Чем быстрее, легче ты пишешь, тем быстрее и легче тебя читать. Ведь писатель передает частичку своего состояния в момент написания книги, частичку своей энергии, он насыщает читателя, как друг насыщает голодного путника в пустыне живительным глотком воды.
Или по-другому это называется горением. Брэдбери также пишет об этом. Это очень точно. Твое время – время горения спички. За это время, как солдату одеться, нужно успеть излить поток слов на бумагу.
Полог закрылся за Кайей, и на нее пахнуло теплом. При тусклом освещении она не сразу смогла разглядеть его грузную фигуру, распластанную среди раскиданных шкур и тканей. Вальяжно облокотившись на локоть, он, слегка прищурив и без того свои узкие глаза, внимательно смотрел на вошедшую к нему хрупкую девочку.
«Не бойся, не бойся», – говорил он и, казалось, его губы еле двигались.
Он подзывал ее жестом. Кайя сделала шаг вперед.
Она ненавидела этих людей. Эти несколько лет научили ее защищаться, остерегаться, таиться…Она адаптировалась в этом жестоком мире, маскируясь под него, впитывая в себя его зло, чтобы быть еле отличимой. Кайя научилась хитрить, еще живя в доме у Илги. Иначе было нельзя.
Нужно было только выбрать момент. Только выбрать момент... Реххед продолжал что-то говорить, касаясь своими толстыми пальцами ее волос, лица… Кайя потянула руку к его шее. Реххед грубо схватил ее за запястье. Все внутри Кайи замерло на миг, но она нашла в себе силы улыбнуться. Пальцы ее дрогнули, и он тут же, скалясь, ослабил хватку. Кайя вспомнила, как наблюдала, как Лана помогала раздеваться Иилею в горной долине. Она тогда еще в страхе убежала оттуда, а после долго-долго молилась, стыдясь своего поступка. Теперь Кайя понимала, что ее детский грех, как она думала, сослужит ей службу.
Она развязала с шеи Реххеда ожерелье из камней, стянула жилетку, рубаху…Ее глаза остановились на рукоятке кинжала, торчавшего из-за пояса. «Только выбрать момент, только выбрать момент», – пронеслось у нее в голове. Она протянула руку, но Реххед сам выхватил кинжал и отложил его в сторону. Кайя прикусила губу, дрожь в руках не утихала. Задача стала сложнее. Расстегнув пояс, она стала с интересом рассматривать его.
– Что ?Что?– спрашивал Реххед. – Продолжай!
Кайя перевела взгляд на кинжал и, улыбнувшись, указала на него рукой.
– Тебе интересно? Хочешь поиграть? – спрашивал Реххед.
Кайя утвердительно покачала головой.
– Потом поиграешь… – Реххед придвинулся ближе и впился губами в ее шею. Кайя засмеялась, на глазах выступили слезы. Она отодвинулась и, продолжая улыбаться, хотя чувствовала, как губы свела судорога, и они дергались с левой стороны. Реххед двигался к ней. Кайя рванулась с места и, ловко обежав его, неповоротливого, оказалась на том самом месте, куда он положил кинжал.
« Раз! – резкий взмах, глубоко воткнул внутрь…И полилась кровь.
– Ветер поит нас, – сказал Самуил, преподнеся им чашу крови коня.
– Как он не умер? Ты проткнул его горло ножом…
– Если сюда – не умрет, если сюда – умрет мгновенно, а если здесь и несколько раз провернуть – умрет наверняка»
Кайя действовала мгновенно. Отвлекая Реххеда будто любовной игрой, она, смеясь, обежала вокруг так, что он не успел повернуться, а когда обернул свое лицо, то увидел лицо маленькой девочки с горящими безумными глазами, глаза звереныша, готового кинуться и укусить. И звереныш уже успел укусить.
Раз! – воткнула. Реххед схватил ее за горло, сильно сжал, но ненадолго. Ни крика. Кровь заполнила горло. Раздался только приглушенный хрип, будто звук клокочущей воды.
Дрожь вновь дала о себе знать. Кайе стало невыносимо холодно. С минуту она стояла перед распластанным безжизненным телом. Она чувствовала, как ею вновь овладевает чувство небытия: она словно проваливалась сквозь землю, подобное она ощущала там, в степи, когда ее повлекло к Древу жизни. Реальность черным облаком сгущалась вокруг нее, испарина покрыла все тело. Сквозь пелену взгляд раздражал огонь горящего факела, он и не давал упасть, не давал уснуть. Покачиваясь, Кайя подошла к огоньку поближе и опустила руку в самое пламя.
Сознание разом вернулось к ней через пронизывающую боль. Кайя вытерла кинжал о раскиданные шкуры. Замерла на мгновение и накрыла тело покрывалом так, будто Реххед уснул. Снаружи у входа стояли два воина. Может быть они там и до сих пор стояли. Они могли заглянуть в любой момент, если вдруг заподозрят что-то. Нужно было поторапливаться. Кайя потушила свет. В случае чего в темноте им будет сложнее разобраться и заметить ее. С противоположной стороны входа Кайя приподняла полог и вылезла наружу. Она прошла до своего шатра и разбудила Лею. Нужно было бежать. Но куда? Степь предательски раскинула свои просторы так, что все было на виду.
Сегодня Алина долго не могла заснуть. Она думала о Кайе. Что ожидает ее на пути взросления? Что преподнесет ей Степь жизни.
А ей самой?
Отрывок из романа " В поисках ветра ".
Ссылка на вторую часть романа " В поисках ветра" :
https://author.today/work/210815